Die Melancholie des Prunus Cerasus

… den letzten Schluck eines vorzüglichen Weins ohne jede Bewußtheit hinab geschluckt und erst jetzt, wo der Blick auf die leere Flasche fällt, wird mir die Vergänglichkeit wieder bewußt. Ob Wein, ob Frauen, es ist mit aller Körperlichkeit dasselbe.

Daß es geil war, in sie einzudringen, und auch im Weibe das Verlangen wahrnehmend, daß der letzte Rotwein so vorzüglich schmeckte: - alles weg, aller Genuß ist diesbezüglich dahin, aus, vorbei. Und es werden kaum noch G-Nüsse dazukommen, wobei ich dem inzwischen eher gleichgültig gegenüber steh.

Was ist eigentlich nicht weg? – Das Bewußtsein ist anwesend, man muß sich dessen nur bewußt sein, das Empfinden von … naja, halt Melancholie, die schwarze Galle des Alleinseins.

Das Wort „einsam“ wollte mir nie über die Lippen. Das musste dann unten raus, der eine Same.

Allein, All-Ein, das All und das Einssein – was für ein wunderbarer Doppelsinn, ein Hoch auf die Deutsche Sprache. Allein ist niemals Einsam und der Einsame ist nie allein.

Na gut, „Alles Karma“, und die Zeit wirft es als Geschehen schick-salhaft aus in den verschiedenen Rhythmen und alles zu seiner Zeit und alles, damit wir erlöst werden können vom Selbstverdrängten.

Aber, und das ist die schlechte Nachricht, Sterben lernt man über Jahre jeden Tag, oder man verdrängt es, führt Selbstgespräche, ein lustiges Wort. Dann kommts knüppeldick am Ende.

Die Selbstgespräche drehen sich nicht zwingend um einen selbst, man kann durchaus mit unsichtbaren Geistern verkehren, - Nichtwahr Marianne?

Melancholie, die zarte Traurigkeit fortwährenden Abschieds von Liebgewonnenem … das machts nicht besser, aber all-ein daß es dieses Wort gibt, verdanken wir den Dichtern in ihrem ursprünglichen Sinn: als Verdichter jener Himmelsbilder, die uns bis heute bilden.