- und ob er’s wusste, weiß ich nicht,
vielleicht wie Katzen,
sich aus den Schatten ihrer Augen herauslügen:
Are they not aliens? Vous me croyez fou?
Er brachte es zurück,
nicht wie ein Held,
sondern mit einem Gesicht voller ḥesed,
mit Kohleschmieren,
den Ruß im Badeofen,
den Ruß in der Welt.
Da war der ominöse Discosamstag,
BOOM, crash dans l'écho des étoiles,
Onkel Rave krachte in die Eiche,
nahm das halbe Dorf mit –
uns ließ er auf dem Balkon:
im Staub von schwelender Haut und Balken,
ich schlug dich
weil du mich nicht schlugst,
und die Feuerwehr immer schneller als unsere Tränen.
Zinkeimer voller schwarzer Frühstücke,
die Sommersonne so still wie der Taubstumme,
der durch Hecken schrie,
ölige Schreie, das Metall pocht im Takt,
und Opa murmelte Geschichten:
Verätzte Arme von Volkseigenen Betreiben,
fehlende Gliedmaße wie Wurzeln,
die aus Gärten geschnitten wurden,
nur die Kelle noch da,
hämmernd wie ein Herzschlag,
der niemals ins Konsum durfte.
"Il mord les gens," sagte die Nachbarin,
doch keiner hat ihn je gesehen,
nur gehört –
durch die Fenster zogen
Splitter von Schreien und Staub,
durch das geplatzte Trommelfell der Erde,
durch Kohle in der Haut,
die sich in uns setzte wie Asche,
wie die schwarzen Frühstücke,
die wir alle verschlangen.
Und wenn wir jetzt lauschen,
im Rhythmus der verrosteten Zinkeimer,
dann ist da noch immer die Kelle,
die schlägt,
und schlägt,
und schlägt.
