Regen stolpert Rippen, klaffen, glühen, hungrige Vokale, die Namen verschlingen.
Ich war ein Wort, ein Satz, ein Stottern in deinem Hals, doch jetzt – schreibe mich in deine Lunge, jede Zeile eine Kralle, die kratzt, die schabt, die sich wie verbranntes Eisen
Lachen tropft Öl und irgendwo zwischen war und wird biegt sich die Welt um meine Finger.
Du hast mich vergessen. Bin kein Schatten – ich bin die Kante an deinem Glas, die du zu spät siehst.