Das Treppenhaus

Ich habe Treppenhäuser schon immer gehasst, weil sie bedeuteten, dass ich eine Entfernung überwinden muss. Ich bin lieber gleich da, im Ziel, anstatt noch eine Distanz zurückzulegen.

Treppenhäuser bedeuten auch immer, dass die Nachbarn mir begegnen könnten. Nichts gegen den Klatsch im Treppenhaus, auch ich bin gern auf dem neuesten Stand, allerdings können die Nachbarn auf ihren Stufen auch sehen, wann ich das Haus verlasse und auch, wann ich zurückkomme. Ich will nicht, dass sie die falschen Schlüsse aus meinem Kommen und Gehen ziehen, an sich will ich nicht mal, dass sie überhaupt einen Schluss aus meinen Treppenbegehungen ziehen. Beobachtungen stehen allein mir zu. Wenn jetzt keine Nachbarn in dem Haus wohnten, könnte ich mich freier bewegen. Ich würde mich dann wohl wundern, warum ich als einzige aufrecht über die Stufen und an verschlossenen Türen vorbeilaufe. Bin ich denn an einem Lost Place, eine Untote, die hier noch umherirrt? Ich bin so allein.

Spätestens wenn ich auf den nassen Stufen ausrutsche, die meine Mitbewohner im Rahmen der Kehrwoche hinterlassen, gehe ich von einem belebten Areal aus. Die Mitbewohner werden wohl hinter ihren Türen stehen und sich einen ablachen, wenn ich mich im Zickzack über die Nässe bewege. 

Ich habe jetzt einen Antrag auf den Umzug in die Wohnung im Erdgeschoss gestellt. Die alte Frau T. ist gestorben. Das Treppenhaus tangiert mich dann nicht mehr, aber wie komme ich zum Dachboden? Ich züchte dort Tauben.