Nur noch Gesindel in der Klapse, denke ich. Und dass ich mir die Waffe schnellstes selber besorgen müsse. Meine Güte Digga - was könnte ich damit für Ordnung sorgen. Muss mich hier und jetzt aber devot entschuldigen, einen Bückling machen und Sonjas Aufforderung, „mich vom Platz zu ficken" auch ’sofort’ nachkommen. Scheiße!
Wieder in meiner Hütte schätze ich Sonja in Selbst- Diagnose auf ’Depression und Totgeburt’. Und danke all meinen Helferlein für die Weitsicht. Krame mir zudem die Begegnungen mit Kriegsverbrechern, Vergewaltigern, Mördern und Kinderschändern hervor. Ich, Schutzmann und Krokodil. Und danke Munk für die neu verschriebenen Medikamente. Sonst wäre das Kind wieder voll in den Brunnen gefallen, wie meine Mutter zu sagen pflegte. Doch eine Stunde später ist der Unterschied zu den anderen Medis in mir nicht mehr so groß. Und Respekt? Respekt kann man den Verstorbenen erweisen, bei noch Lebenden gilt sie (eventuell) einer bestimmten Leistung -, Arthur Schopenhauer, ’Aphorismen zur Lebensweisheit’. Auch das wird Sonja noch lernen müssen. Wie die Geschichte von Samson und Delilah. Oder die von Susanna im Bade. Die nach mir die bekanntesten Irren hier sind.
Das alt- kluge- Kind- Kind, - diese Fick- Scheiße
Es. Hat den bohrenden Blick. – Und. Er. Hatte den schon als Baby. Einen Blick. Der wegen seiner unbarmherzigen Bläue die Leute am Rande seines Kinderwagens zum Schreien brachte. Und. Wo dann ab und an auch mal ein voll blöder Du- Du- Zeige- Finger draufging, sollte sich eine neu- gierige Matrone zu weit vorgewagt haben. - Aber heute. Heute - hat er eine andere Aufgabe als die, - diese feisten Finger von fetten Tanten die nach Brillis- Juchten und Viel- Liebchen- Scheiße stinken, stanken abzubeißen. Eine weit wichtigere. Eine. Ganz besondere. Auch. Deshalb sieht er nach vorne - und hält das Handbuch ’Wie helfe ich Idiot mir selber’ auf den Knien. Schließlich. Schließlich sieht er den längst erwarteten Air- Bus aus den Wolken sinken - und drückt ohne zu zögern ab. In Time. Bumm. Bumm, Boris. Und. Gerade noch rechtzeitig. Denn bis zum AKW sind es (unter Freunden) keine 120 Meilen mehr. Und. Und er trifft. Weil er ein ’gutes’ Auge hat. Und. Und die Technik ihm zudem auch ein ’schlechtes’ Auge verzeihen würde. Und. Der Air- Bus, der sich noch Millisekunden cirka 1 Meile seitlich von ihm befindet, wie berechnet kurz vor den Felsen des Massivs explodiert und in kleinste Teile zersplittert. Faserfertig scheint. Auch die Menschen darin zerfetzt - der Druck der Explosion zur Unkenntlichkeit. Und. Seine Maschine – die wackelt daraufhin wie von selber ’happy day’ mit den Flügeln und - tut zusätzlich einen Bocksprung hoch, - runter, - seitlich. Was? Wohl der Druckwelle der Explosion geschuldet, denkt er. Klappt das Idioten- Handbuch der Selbsthilfe zu, zieht am Steuerknüppel und. Und wendet die Mirage Richtung Marseille - Air- Port. Sekunden später meldet er per Funk Vollzug. Fini! Nur wem? Und. Was er nicht sieht – es hätte ihn auch nicht weiter interessiert, weil es nicht zu seinem Auftrag gehört und somit auch nicht bezahlt wird – ist, das in sagenhaft letzter Sekunde (vor der Explosion, hörst du?) eine Person aus dem Cockpit- Seiten- Fenster (der Maschine) springt. Und. Auch versäumt er zu sehen, wie sich nach kurzem Fall (jener Person) ein rosa Lenkfallschirm öffnet und der Springer, der jetzt eine Art Flieger ist, Kurs auf das AKW Fessenheim nimmt. Und. Die Frage: Wie hält sich ein Streifenhörnchen in der Luft fit?
Mitten im Flug fallen die Turbinen aus. Kann er durch das Luk (auch Luke!) Haarrisse sehen. Die sind so fein (doch er kann die sehen!). Entsorgt er eine defekte Batterie mit einem gewaltigen Fußtritt. Der Not gehorchend. Worauf es zum Stromausfall kommt. Komplett! Zu Softwareproblemen. Und die Toiletten überlaufen. Obwohl da keiner hockt. Hockte. Schiss. Pisste. Die Hände wusch. Und. Das Flugzeug den Kontakt zum Piloten verliert. Verlor. Und schon die ersten Warnrufe ertönten. Doch wer hat den Fehler entdeckt. Entdeckte den? Was genau ist denn überhaupt kaputt? Was. Oder steckte die Konkurrenz dahinter? Ein sogenannter Bug? Der, die, das diese vier Generatoren überhitzen. Was? Die schon im Schutzmodus laufen... Und. Und trotzdem. Jetzt noch. Und. Der Software- Anzeiger rotiert wie irre. Pannen- Flieger. Jaulen sie. Und wieder das Worst- Case- Szenario. Dem das Entertainment- System zum Opfer fällt. Kein Up- Date mehr möglich, rauscht es aus dem Kopfhörer. Beat- Spoty. Dafür wird ohne Not die Beinfreiheit vergrößert. Nicht das erste Problem. 40 Maschinen sind betroffen. Doch von ihm keine Reaktion zum Thema. Ob er nicht eingeloggt ist, was? Weil es ja auch fast täglich passiert, das ein normales Flugzeug abstürzt. Schon allein dieses Statement gefällt 7.6000 Facebook- Usern. Und es werden jede Sekunde mehr. Dagegen fällt der Faden ’Fick den Staat’ locker auf Platz 3 zurück; klicken sowie nur Bacheloren drauf. Und deren Zeit ist um! Von wegen: Auch das könnte Sie interessieren... No way. Nada. Da bastele ich mir lieber selber meinen Krebs- Tod. All das denkt er, während er im sanften Gleitflug auf das AKW zugondelt. Läuft im Android- High- End- In- Ear- Kopfhörer It’s my Way. Als. Was weiß ich... Diese sexistische Fick- Scheiße. Also. Mann, - mach mich nicht an, Alter!
Commons/Category - Notiz
Ich male einen schwarzen Ring um Agent Orange damit man sehen kann. Rote Stecknadelköpfe markieren die letzten Menschen. Ein Pfeil mit dem Hinweis ’Bitte hier entlang!’ Auf einem Schild. Die Öffnungszeiten der Pathologie. Wozu einer über ’M’ sagt: Die Öffnungszeiten sind im Internet zu finden. Das Telefon nimmt allerdings keiner ab. Entweder sind die Typen vollkommen bekifft, oder spätgeschädigt vom gleichnamigen Herbizid der Bude. Erinnert mich ein wenig an Lou Reed und seinen Bekannten William S. B. (Malediven Lunch GmbH und Co KG.). Call me: 06021/218xxx. Dann folgt eine Begriffserklärung, - die ich nicht verstehe. Nicht verstehen muss. Einzig das Wort SODOM sticht hervor. Heraus. Kommt Steamhammers/SPV-O. Ein Mix aus Meisterstück und zusammengekauter Seveso- Scheiße. Womit ich nicht den Trash von ’Ausgebombt’ oder das heiß gegossene Metall ’Remember’ meine, Bro. Und das knapp über 40 Jahre später. Ranch Hand, mit Kiefer- Lippen- Gaumen- Spalte. Immer noch Krieg ohne Ende. Dioxin, wo du hinkommst. Angst. Entstellte Menschen. Tiere. Filme davon. Berichte. Bücher darüber, Fotos, Ausstellungen, Proteste. Good- Morning- Vietnam- ÜBERALL! Und was die Menschheit noch so tötet. Du musst die Geschichte der Jahre 1961 – 1971 nur umpflügen. Etwas davor und alles danach -, so u come to Big- Daddy. AND LIVING IN DARKNESS. Fuck u Courtesy of Monsanto, - großflächig. - Ist Den Haag eigentlich noch aktiv? Egal, ich hoffe euch krampft sich auch ohne der Sack.
