die luft voll mit feinem weiß
als hätte jemand vergessen
die schneekugel zu schütteln
und doch fliegt es
in richtungen, die wir nicht kennen
nur ein kurzes gelb darin
ein schatten aus brummen
der den staub der welt sammelt
ohne ihn zu besitzen
keine mitte,
nur dieses kreisen um eine mitte
die vielleicht gar nicht da ist
und der wind, der nicht fragt, nur nimmt
nur trägt, nur verteilt
und die samenköpfe,
leuchtend im gegenlicht
als stünden sie kurz davor, sich zu erinnern
was sie waren, bevor sie flug wurden
alles leicht
und trotzdem voller gewicht
als könnten diese kleinen schirme
die erde aus den angeln heben
während irgendwo
weit hinter den farben
ein nächster Morgen wartet
