Ausgewandert,
den Blütenkranz der Jugend
um die Stirn geflochten.
Pflanzte sie
den Kirschbaum ein.
Rosa blühte er ihr Heimat
im Lande der Karpaten.
Vertrieben,
fort, zurück.
Das Unglück eines Krieges
fällte Lebensträume.
Der Kirschbaum weinte
rosa Blüten,
die niemand mehr beachtete,
die niemand aufhob.
Doch manchmal,
wenn sie, alt geworden,
früh erwacht
im Lande ihrer Ahnen,
dann schwebt in fremder Luft
der Duft
von rosa Kirschbaumblüten.
Anm. Für die liebe Dame mit Barry.