Zwietracht

Am Anfang steht, was niemals endet,
am Ende keimt Beginn.
Die Zeit bewahrt das alte Muster,
doch alles wandelt sich.
Seit unser Ursprung sich verlor,
teilt sich das Los entzwei:
Dem einen blieben Licht und Thron,
dem andern Schatten bei.

Ein Schlachtenfeld aus eigner Hand,
mit Sorgfalt aufgebaut.
Die Wesen fanden ihre Form,
wie eine Ordnung es gebot.
Dann zog der freie Wille ein,
ganz lautlos, unbeirrt.
So wurden Güte und Verfehlung
erst möglich in der Welt.

Die Fäden liegen straff gespannt,
der Raum bleibt eng bemessen.
Doch manches wächst im Stillen dort,
wo Freiheit Wurzeln schlug.
Verlangt wird Treue ohne Maß,
doch nicht ein jedes Herz
beugt sich vor großer Macht
und schweigt aus Furcht und Schmerz.

Der Tod vollendet jeden Zug,
unbeirrbar, still.
Er nimmt die letzte Spielfigur,
wenn jeder Zug verstummt.
Vergessen wurde ihr geschenkt,
nicht aber Furcht und Pflicht,
denn selbst nach ihrem letzten Schritt
erlischt das Urteil nicht.

Sie wissen wenig, glauben viel,
so scheint ihr Los bestimmt.
Nur manche fragen gegenan,
ob wahr ist, was man glaubt.
Das Spiel besteht. Die Antwort schweigt,
verborgen bleibt der Sinn.
Und fällt der letzte Würfel einst,
fragt alles neu: Wohin?

©Sigrun Al-Badri/ 2026