Kurzgedichte

am besten kommt der weihnachtsmann seit eh und je bei kindern an wenn er denn kommt was sicher ist wobei man allzuleicht vergißt daß ja sein kommen nur beruht auf einem kind das ankomm' tut...

Im Großen und im Kleinen, im Ganzen und in Stücken und auch im Allgemeinen gibt's ziemlich viele Mücken.

der weihnachtsmann geht mit der mode nimmer und hängt an seinem alten outfit sehr läuft wie manch mannsbild oder frauenzimmer der mode deshalb auch nicht hinterher sonst würde ihn kein kind sofort erkennen und fing' glatt heiligabend an...

an schüchternen tagen flüstert der baum fallen blätter leise windlaunig auch mein leben ohne dich in nur einem einzigen gedicht steht dein name

obwohl mich robert gernhardt les ich zuweilen bernhard mal hork-dings und adorno manchmal auch nur ein porno und wegen jenem bernstein komm ich auch öfters gern heim trotzdem ich lesens kundig bin macht schreiben doch nicht immer sinn

ich schaue nur vorgeblich irritiert als du sagst komm lass uns zu den gleisen gehen deinen weltenbruch schienen

bei dem versuch dich zu tragen hob sich mein herz einen bruch

sollten sie in sindelfingen jetzt vom stern zur weihnacht singen sitzt der oftmals wie ich glaube vorn auf einer kühlerhaube

fritz kippt ganz gern mal ein' hinter die binde "was ich" sprach franz "auch voll in ordnung finde denn schließlich - und das weiß sie ja genau - kippt er's nicht hinter die von seiner frau!"

backt der schnee erst einmal kuchen werden bäcker ihn verfluchen jedoch die solch backwerk lieben sich glatt hüten schnee zu schieben

ich säge in gedanken die couch entzwei den küchentisch die holzspäne in meinen augen lassen sie tränen

der wettergott kommt weiß daher im herbst oft schon - im winter mehr ich steh' auf ihn im heißen kleid zur sonnenreichen sommerzeit

er mußte nach dem beischlaf immer furzen ließ stets auch ziemlich lange, keine kurzen drauf fiel ihr kürzlich mal zu sagen ein: „du deine fürze sollten kürzer sein dafür aber dein hannes ein mehr langer sonst werde ich im leben kaum noch...

Komm, spielen wir Vergangenheit; sie riecht nach Wachs und Wunderkerzen, nach hausgemachten Schokoherzen, nach Nadelholz und Ewigkeit. Komm, spielen wir, es schneite Zeit.

„wenn ich“ sprach einst jobst zu jette „noch verlangen nach dir hätte bräuchten wir uns nicht zu scheiden doch wer kann schon küchen leiden - selbst ja du nicht - die stets kalt!“ „bist mir“ drauf sie „eh zu alt!“

Allmählich Entdämmere ich Dem Traum Geliebt werden Sei das gleiche wie Nicht / s

lang ist schon selbstbespiegelung im schwange und hält vermutlich an auch noch sehr lange denn eh der mensch sich seines ichs entschlägt wirft alles über bord er was echt trägt obwohl sein sehnen dem seit je doch gilt - ist einfach zu...

an deinen rauen wörtern reibe ich mich wund

manch eine / r redet wie ein wasserfall - den auszuhalten solchen redeschwall ist der erfahrung nach nur denen eigen die selbst dazu seit je sehr gerne neigen

ob die toten uns entbehren ob sie viel sich um uns scheren ob ihr geist uns gar umschwebt weiß wohl niemand der noch lebt

wie leichtfüßig du gehst die holzbalken federn kaum schritt um schritt wie frei dein blick jeden morgen neu über untiefen hinweg und dann schreibst du zeile für zeile heftest die papierstreifen ans brückengeländer der wind verspielt sich an...

„willst du“ sprach sie „mich damit etwa locken?!“ und zeigte auf sein ziemlich schlaffes glied „dann läute doch“ sprach er „erst mal die glocken um staunend zu gewahren was geschieht und das wenn's geht auch möglichst mit...

erst fiel der schnee dann der passant dem dessen glätte unbekannt es gibt auch „schnee“ der nicht so fällt und den gibt's weltweit gegen geld

wäre das herz ein automat und kein lebendiges organ bliebe der mensch dem wechselbad des fühlens wohl doch untertan

was oft so trinen von sich geben macht daß wer der sie durchschaut sich scheckig lacht gilt natürlich gleichfalls für so tränen die sich eingebildet weise wähnen

Und schreibt ihm jemand „wunderfein“ entbrennt er, wird gar Zunder sein - verbeugt sich mit nem Diener. Doch wehe ein Schlawiner, ein dreister, schreibt„das war nicht gut“ den reißt er in der Luft kaputt - dem gibt ers ziemlich...

kommen tiere in den himmel gilt das selbst für'n apfelschimmel komm' sie aber nicht dahin hat auch pech der pinguin

Seit an Seit, wir zu zweit. Arm in Arm wird uns warm. Bauch auf Bauch ginge auch.

Vergiss nicht dieses auch zu pflanzen; Liebe Für den Hausgebrauch. Sie lächelt aus den Augen, entfaltet deine Züge, entgleist auf deinen Lippen. Versinkt in deinen Seelengarten. / © by F. J. Puschnik

ein tannenbäumchen wurde jüngst geschlagen: erkoren hat man es zum weihnachtsbaum und wird in kürze christbaumkugeln tragen - das war des tannenbäumchens kindertraum obwohl es durchaus oft so schläge gibt des schicksals die wer selten...

es gibt auf erden viel an ort da ist „jamaika“ bloß ein wort und mit „aus“ hier gar des jahres - doch es hat was wunderbares kaffeebraunes voller gold denk' ich nur an usain bolt...

so weihnachtsmärkte boomen gefuttert wird getrunken im jemen kaum noch krumen dem heiland hätt's gestunken

knecht ruprecht packt im freudenhaus irrtümlich seine rute aus prompt sagt die puffmutter entzückt: „wär' doch bloß jeder so bestückt!“ drauf packt er sie gleich wieder ein um ja nicht auszüglich zu sein

es sieht ja meist ein nikolaus tatsächlich auch wie einer aus denn das wort es gilt bis heute: kleider machen nun mal leute was den kostümverleiher freut der über viel an kleid gebeut...

in holland hilft der zwarte piet dem sinterklaas wie man hier sieht* -- der schwarze peter ist beliebt doch wenn man einen wem zuschiebt ist dem das meistens gar nicht recht denn seine karten sind dann schlecht... *https: / /...

kein schwein glaubt ihm mehr „drauß' vom wald komm' ich her!“ - der nikolaus heute kommt aus nem büro und sogar beim weihnachtsmann ist das längst so... http: / / www.weihnachtsmannbuero.de /

Macht Euch die Erde untertan sagten jene, die sie noch bunter sahn. Heute sind wohl alle schlauer, sie taten‘s - und die Welt ward grauer!

reges aus dem himmel fallen weißes tanzen auf kristallen spitzen in die lüfte weben erdwärts schweben und im nu einem regen ende zu

da ist etwas dazwischen gekommen bei uns jetzt steht dein koffer an gleis zwei mit dir und mir kommen all diese bilder von uns und überhaupt was sind schon worte

der pressezar der pressezar der presste derart wunderbar so druckerschwärze auf papier daß weltweit süchtig ward nach ihr von anfang an ein leserheer und er zum multimilliardär

„das ist doch keine kunst“ sprach wer zu beuys „und kann ich auch!“ - „dann mach' es doch bei zeus und werde möglichst so berühmt wie ich!“ sprach der darauf und lächelte in sich...

die rübenkampagne ist schwierig dies jahr weil einfach das wetter so widerlich war denn nässe erschwerte den bauern das roden die weichte voll durch ihren rübenfeldboden doch ist man zur hälfte nun über den berg und die „halbzeitrübe“...

manche spiel'n gern orgel viele karten oder spiel'n beim liebesspiel im garten der lüste mit den brüsten ihrer alten ehe sich die triebe ganz entfalten

der erdogan hat keine weiße weste wer das in „seinem“ land noch glaubt ist dumm doch stochern in dem korruptionsgeäste nimmt der natürlich jedem total krumm und wäscht in unschuld immer seine hände - allein schon das spricht regelrechte...

die liebe ging einst gerne durch den magen und kriegte dabei allerhand zu seh'n doch heute ist sie längst schon sozusagen dem magen eher aus dem weg am geh'n geht lieber in die fremde oder fremd und das gewöhnlich auch recht ungehemmt

Die Zeit steht quälend still, erzeugt ein Wortvakuum. Blut bahnt sich seinen Weg durch zarte, weiche Haut. Mit gebundenen Händen schaue ich tränenschwer auf Hämatome hinab, auf die Spuren der Nacht.

ungern unter ferner laufen leute die zu gerne groß davon gibt's zwar einen haufen der doch bloß bedeutungslos

kratzt wer beim nummernschieben ab bringt ihn sein abgang voll ins grab wenn es denn noch zum kommen kam bevor ihm lust das leben nahm

wenn einer mal die lieder spielt von mendelssohn die ohne worte der dabei nicht auf wirkung schielt öffnet dem herz sich eine pforte die es gern immer offen hielt' zu selten seelenvoll'rem orte

"der mensch ist das maß aller dinge" gewiss nicht - der gott ist das maß für längst messverrückte erdlinge und irgendwann merken wir das