Am 11.09.21 veröffentlichte Texte 

Ob nun Hymne oder Ode - ich will dich loben. Ob du nun Tanne oder Fichte bist, Eibe oder sonst ein Nadelbaum - Kategorien sind mir Schall und Rauch. Du allein bist es mir wert, Worte über dich zu verlieren. Du, der du meine Blicke über Jahre...

Eseline Ida konnte es nicht mehr ertragen, dass sie von ihrem Herrn ständig getreten und geschlagen wurde, sie nahm ihren Reisepass und beschloss nach Bremen auszuwandern. Sie schlenderte durchs Dorf, wo sie von einem Hund angehalten wurde, dem...

Lieber Freischwimmer als Mitschwimmer.

Wie soll man das beschreiben, wenn alles um einen herum einstürzt, wenn das Knistern im linken Ohr nicht aufhört, obschon man alles versucht hat, Wattestäbchen, heißes Olivenöl, wobei die Hälfte daneben gegangen ist und mir das Hemd versaut...

September 11, 2021 Auf der seite liegend rufe ich mich in er innerung als mein welt bild wankte mit den beiden türmen fiel es In sich zu sammen: meine augen reibe ich rot & beiße auf staub im dunkel das sich um mich legt Vom knirschen meiner...

Um einen großen Baum waren Stämme in Form eines Zeltes gruppiert. Ich drängte zwei Stämme auseinander, um hinein zu gelangen. Ich versuchte aufrecht zu stehen. Zwecklos. Liegen und sitzen konnte ich dort. Ein Platz war damit gefunden. Ich...

Was kann ein Stern dafür, dass mancher, der ihn sieht, gleich eine Menge Tinte durch die Blätter zieht, um dessen totes Licht in ein Gedicht zu zwingen - dem einen wird das nicht, dem andern wohl gelingen. Auf jeden Fall, steht im Regal dann...

Krokodealer, na gut, ich wills nicht übertreiben, also das Reptil ist der verdrängte Steinbock, wie jener seinerseits in die Fischeschwanzflosse like Undine. Die kennen beides keine Gnade: Zubeißen und linkssdrehend abtauchen. Warum?...

Unsere Mutter Erde nähret uns, geht es ihr gut, geht’s auch uns gut. Aber was machen wir? Pflegen wir unsere Mutter? Nein, wir saugen sie aus wie gierige Tiere. Unsere Mutter erkrankt. Wer soll sie nähren? geht es ihr schlecht, geht es auch...

Fülle /   /   Letzte Pracht /   /   Leuchtet und lastet /   /   Rot wird sie sein /   /   Trunkenheit /   /   Feuer /   /   Helles Lodern /   /   Rot Orange Gelb /   /   Züngelnde Zweige und Äste /   /   /   Brandstifter /   ...

steht alles still: Kein Knospensprung im Strauch des wilden Daktylus. Kein Anapäst, der heimlich auf der Borke blüht. Kein Hauch von Versen. Nicht mal Knarren im Geäst. Tief in der Höhlung, pelzig, regungslos, ein Falter, der an einer Chiffre...

Die Maissoldaten steh'n und harr'n, dass Trucks sie zur Vergasung karr'n.