Jesus, nimm die Hand da weg.

Ein Glockenschlag, wie halb verloren, reist über den Weg waldab. Fern der Welt, die uns bekannt ist. Hinaus aus dem murmelnden Tann, tänzelnd über den gefrorenen Acker – ein Hase hetzt in langen Sprüngen über das offene Feld – und schließlich im Tal, im Dorf den Ausklang findend.
Man kann dem jungen Morgen Besinnlichkeit eingestehen. Auch wenn es noch nicht Frühling ist (es bleibt Eis), so weckt er in seiner Klarheit ein Gefühl von Friedfertigkeit der Sonne gegenüber. Der bleihelle Himmel scheint das Werk eines alten Götterschmiedes zu sein. Keine Wolke schiebt sich über ihn und dort, am Horizont, flimmert die Glut, die bald verloschen sein würde.