Es war immer
ein Irrtum und nichts
bleibt mir, nichts
anderes übrig als
fressen, saufen und reproduzieren.
Tot ist der Geist
gebürtig, hat nie
gelebt, ist verebbt,
gestorben
im alten Totenbett,
bevor er lebte
zu sein.
Der Geist,
– dann scheiß der Hund doch `drauf –
der nichts verheißt
und alles.
Wau
Wauwauwauwau.
Zurückgeworfen
auf mich selbst,
verbleibe ich, hochachtungsvoll
- selbstreferentiell -
vor gar nichts.
Ich hör´ erst auf,
wenn mir der Stift aus der Hand fällt.
