Ich spinne mein Denken um uralten Traum.
Gespinste aus Zehren und Nacht,
von mir um ein Nichtsein erdacht,
das wuchert wie Sporen, kaum sichtbarer Schaum
auf dem, was den Tag fühlbar macht.
Myzel frisst die Wurzeln, die Triebe, den Baum,
und der lässt sein Leben.
Zurück bleibt ein Raum,
der Sehnsucht nach Blattwerk entfacht.
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