Eine ganz gewöhnliche Ehe

Marie besaß nicht Kuh, nicht Gaul,
auch keine andren Güter,
nur eines: Ein noch größres Maul
als Gisela, die Schlüter.
Ihr Mundwerk war im ganzen Dorf
als Waffe unumstritten -
zwei Gatten schoss sie untern Torf
und zielte auf den dritten.

Sie quasselte in einem fort,
im schmerzlich-schrillen Tone
und traf den Mann mit jedem Wort,
wie mit der Schusspatrone.
Wortlöchrig wie ein Haushaltssieb
sah man ihn öfter flüchten
zum "Dorfkrug", wo er hängen blieb
bei sprituellen Süchten.

Als einst dann, hochprozentig blau,
er Richtung Heim gezogen,
sind wieder Worte seiner Frau
ihm um das Haupt geflogen.
Erst kam nur eins, dann zwei und drei -
bald warens Riesenmassen.
"Wie Hitchcocks Vögel, ihr Geschrei"
dacht er, "sie kanns nicht lassen!"

Marie zog passend ihren Flunch,
zum Wortflug schwarz wie Raben,
im Gatten wucherte der Wunsch
für immer Ruh zu haben.
Er legte ihr, im tiefsten Hass,
die Hand auf Mundes Pforte,
aus welchem ohne Unterlass
entfleuchten: Worte ... Worte!

Bald fühlte er, wie Ruhe naht -
entladen war die Wut.
Mariechen ruht, nach seiner Tat,
im Erdenmöbel gut.
Der Mann kam auf Bewährung frei -
sein Richter, voll im Bilde,
war Ehegatte Nummer drei
von Plappermaul Mathilde.