Du kleiner, muntrer Vogel wolltest fliegen,
warst bestens ausgerüstet für das Leben,
doch hat man dir die Chance nicht gegeben:
Am Boden nun die Flügelspitzen liegen.
Wenngleich gestutzt, so reichten wohl die Schwingen
bis nach Paris. Dort, im Musée d'Orsay,
standst lange du vor Vincents Selbstportrait
und euer Blickkontakt war wie ein Klingen.
Du kanntest ihn bereits aus seinen Briefen;
und lag auch ein Jahrhundert schon dazwischen ...
ihr konntet Zeit und Raum ganz kurz entwischen:
Er zeigte dir sein Arles, sein Saint-Rémy,
du flogst mit ihm von Zundert bis Paris
auf seinen Flügeln – während deine schliefen.
