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über nacht hat es geschneit ich trete eine spur ins knöcheltiefe die bäume tragen weiße pullover meist mollig warm wie angora einige aber auch seidendünnes frierend bestickt mit eispailletten wie jedes jahr geht der tod durch die reihen markiert all jene mit roter farbe die das frühjahr nicht mehr sehen die tage starren mit rabenschwarzen augen in eine ihnen fremd gewordene welt ruft mich schneeglöckchengeläut zurück ins leben lache ich aus jeder blüte spiegeln sich erste sonnenstrahlen am küchenfenster hänge ich den pelz an die luft fliege mit den bienen um die wette
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