Jahresmitte

Die Tage verharren in der Waage, es ist, als ob

die Stunden kurz stockten, bevor die Minuten

Richtung Oktober rieseln und zu Stunden werden,

langen schweren Stunden, die in wildem Sturm

wie dunkle Früchte reifen. Noch ist nichts

von alledem, das Heu liegt duftend auf den Wiesen,

spät abends rennt die lärmende Kinderschar

ums Haus, dessen Fenster sind offen wie viereckige

dunkle Augen, aus denen unsichtbar die Hitze

des Nachmittags entweicht, draußen außerhalb der Stadt

malt sich Abendhimmel auf Abendhimmel

in rosa und grau und blau, darunter schimmern

kleine Weiher, aus denen erste Abendnebel wallen,

in denen Fledermäuse gen Sommernacht schwirren,

und mit ihnen folgt ein Stern dem andern,

damals als Kind musste ich beim siebten zu Bett gehen.