Mit vierzehn

Bin jetzt 59.

Mit 14 hatte ich mein gefährlichstes Jahr.

Nicht weil ich im August

oben auf dem Dachboden

zusammen mit einem Quelle Katalog

den ersten Sex hatte.

Nicht weil ich mit Dietmar,

schon verstorben,

an einem Abend im Juli

eine Literflasche Münsterländer Doppelkorn leerte

( in beachtlichen 20 Minuten)

Nicht weil es auf den Bahngleisen

auf der Strecke Münster-Coesfeld passierte.

Nicht weil ich die Klasse wiederholte.

Keine Freundin hatte

und die Möglichkeit dazu weit wie Swaziland entfernt lag.

Nicht weil Papa Quartalstrinker wurde.

Oma dement.

Mama überfordert.

Die Plastikindianer uninteressant wurden.

Gisbert und ich beim Klauen im Supermarkt erwischt wurden.

Papa daraufhin mit der Erziehungsanstalt drohte.

Ich mit dem Rauchen begann.

Eine unmögliche Eisenherz-Frisur trug.

Beine und Arme nicht mehr zum Restlichen passten.

Pickel über Pickel mein Gesicht übersäten

und überhaupt dass ich in jede erdenkliche

Pubertätspfütze wie ein Trottel hineintitschte.

Scheißklamotten trug weil kein Geld da war.

Gelegentlich von einem Unterklässler verprügelt wurde.

Es war vielleicht noch nicht einmal gefährlich.

Denn ich schrieb mein erstes Gedicht.

Mittlerweile ein Klassiker.

Es war alles nicht gefährlich.

Nur Kacke.

Und ich wollte keine 59 werden.

Das schlug auch fehl.