Es sind die müden Anrufe. Es sind die Küsse, die meine Lippen kaum streifen. Es ist schon wieder soweit. Es hält nicht vor. Ich habe alles ertränkt mit meinem Bangen. Ich fühle nichts anderes mehr. Die Zeichen verschwimmen vor meinen Augen. Nichts ist geschehen. Aber jeder Anruf, jeder Kuss könnte der letzte sein und ich möchte rennen, alles ungeschehen machen, was schön war, um das Schreckliche, das naht, nicht ertragen zu müssen. Hat es mich nicht oft genug geschüttelt? Blei in den Beinen, Metall im Magen. Zusammengekauert harre ich dem letzten dahingeworfenen Wort, bis es ausbleibt.
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