Behäbig quillt der alte Fluss,mir scheint, er schläft, doch gleich ein Stückstromabwärts formt er einen Kuss.Ein Fischlein sprang nach einer MückUnd fiel zurück in dieses Grau,das tiefer ist als ich vermagzu glauben, schillert es doch blauan manchem frohen Sommertag,Wie auch, dass es ans Ufer gehtund fraglos mit dem tauben Mundverschlingt, was ihm im Wege steht,Als gäbe es kein Lied, kein Wort,verspeist es mich zur Abendstundflog ich mit meinen Möwen fort.