Ein Suizid

Teils neugierig, teils entsetzt standen Nachbarn und Passanten um den Leichnam des Mannes herum, der sich vom obersten Stock des Hochhauses auf die Straße gestürzt hatte. Gehirn und Blut, meterweise verspritzt, umgaben ihn. Irgendjemand hatte eine Decke aus dem Haus geholt und breitete sie mitleidig über den zerstörten Körper. Murmelnd unterhielten sich einige Zuschauer: „Den kenne ich. Der wohnt hier im Haus. Er war immer so ...“

Bei Polizei und Notarzt waren bereits Anrufe eingegangen. Aber zu retten war nichts mehr – nur noch zu registrieren und abzuräumen. Der Tod war ins Leben getreten und erfüllte die Umstehenden mit Grauen. Für den Toten bedeutete er wohl nichts mehr.


Seine Ehe war gescheitert, seine Kinder hatten sich von ihm entfremdet und zeigten allenfalls noch höfliches Interesse, als Autor war er stets – wohlwollend gesagt - zweitklassig geblieben, und nun stand ihm nur noch das freundlose Alter bevor.

Eines Tages traf er eine Entscheidung. Diese Entscheidung lautete: Fahre hinauf und stürze dich hinab! Das Haus, in dem er wohnte, hatte elf Stockwerke. Das sollte genügen: schnell und sicher sein. Er schloß seine Wohnung ab, obwohl dies ohne eigentlichen Sinn war. Möglicherweise hatte es eine symbolische Bedeutung. Als er abgeschlossen hatte, befand er sich draußen, nicht drinnen. Er trennte sich von seinem Leben.

Der Aufzug kam, und mit festem Fingerdruck drückte er seinen letzten Willen aus: 11. Etage. Hinauf und hinunter. Gemächlich setzte sich der Aufzug in Bewegung. Oben angekommen, öffnete sich die Tür und überließ ihn seinem letzten Schritt.

Unvermutet läutete sein Smartphone. Wer könnte ihn jetzt anrufen? Mit welcher Frage, welcher Nachricht? Für was war er noch erreichbar?


Als er kurz darauf beschwingt das Haus verließ, sah er den Auflauf vor dem Haus. Auch wenn die Decke den Leichnam verhüllte, war ihm klar, daß hier jemand das getan hatte, was er soeben selbst vorgehabt hatte.
„Es ist der Alkoholiker aus dem vierten Stock“, erklärte ihm ein Nachbar.