Die Nachbarin bitten, eine Milch zu kaufen. Sich einbunkern. Komplett e-i-n-b-u-n-k-e-r-n. Kriegsrhetorik. Die Bomben fliegen, beschießen mich, die Außenwelt. Laktosefrei. Ja, sagt sie. Ob sie sie sich laktosefrei merken wird? Nein, sagt sie. Ich sage, Milch ist Milch. Freundlichkeit nicht überstrapazieren. Hier ein Punkt. Bunkern. Gefühle kann ich nicht ausbunkern, sind mit im Bunker, eingebunkert. Schreiben ohne Brille, geht, schwer. Fuck das Alter. Da hast du etwas zum zitieren: "Kranker psychotischer Stalker". Immer vor Weihnachten bis Neujahr. Die Uhr kann ein jeder stellen. Durchdrehmodi, Mz. Ja, Frau hat gelernt, das geht nicht unter's Schnoferl. Jeder sieht's. Vermisse den Wolkenmann. Was hätte ich tun sollen? Was? Sagt es mir jemand? Mich wieder zu Weihnachten anschweigen lassen, mich kränken? Nein. Nicht so wie letztes Jahr, Schluss. Fokus auf das Öffentliche Recht. K. sagt: "Das schaffst du schon." K. meint: "Wär nicht schlecht." Zwischen den Zeilen lesen. Ich hab dich lieb. Nein. Dich lieb ich. Sehr. Geht vorbei. Liebe ist eine tolle Krankheit. Da müssen immer zwei ins Bett. - Robert Lembke. Ich gesunde. Habe es vor. Papa schenkt mir ein Armband mit einem Flugzeug darauf. Er fragt: "Wieso?" Es ist schön. Nein. Fuck. Das aus meinem Mund. Ich höre ein Feuerwerk, obwohl es schneit. Vielleicht ein Irrtum. Einbunkern.
Hinweis: Der Verfasser wünscht generell keine Kommentare von Graeculus und AndreasGüntherThieme.
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