Kein Schatten unter der Sonne, keine Sonne in dem Schatten. Keine Träne in der Trauer, nur Augen voller Schwermut.
Die Welt – hart wie Schweineholz. Das Meer verweigert mir die Rückgabe meines Lichtlieds. Ich muss träumen, als lebte ich in einer wirren Fantasie – voll Blumen aus Regenbögen und flatternden Vögeln.
Hier – blüht das Grün, dort – brennt die Seele.
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