Krebs

Mit Emilys Diagnose verlor Richard seine Worte. Er, der stets sprudelte, einen ganzen See Worte aussprach, schöne, zärtliche, erotische, liebevolle Sätze in ihre Richtung formulierte, verstummte ganz. Der Krebs fraß sich durch ihre Verbindung. 

Wenn er etwas sagte, dann fragte er nur, wie es ihr denn gehen würde, was der Arzt gesagt hat. Sie existierte als Mensch gar nicht mehr, sondern nur noch die Krankheit. Die entfraute sie komplett, sie wurde zum Diagnoseblatt. 

Sie sieht ihn traurig an, denkt "Have I told you lately that I love you? Have I told you there's no one else above you?"*,
schweigt aber, jeder Versuch zuvor, ihre Gefühle auszudrücken, prallte ab. 
Seine Angst und Nervosität war spürbar. Nie zuvor fragte er sie etwas, sagte immer nur, was sie in ihm Schönes auslöste. 
"Geduld" oder "Hab keine Angst," auch "Mach dir keine Sorgen!" halfen nichts. Er war nicht mehr fähig, die Krankheit aus seinen Worten zu entfernen. Egal, was sie sagte, es machte ihn nervös. 
Sie überlegte, sollte das nicht gut ausgehen, obwohl sie durchaus tapfer ist, alles über sich ergehen lässt, dann hätte sie nicht einmal schöne Worte gehört, die ihr Trost geben. Das machte sie traurig und sie begann ebenfalls zu schweigen. Es tat ihr nur noch weh, wie er litt. Nein, er gab es nicht zu, sagte: "Alles gut!", aber nichts war gut. Und so wurde das Schweigen zur aggressiven Metastase im Gefühlsleben der Beiden. 
Sie vermisste seine Leichtigkeit, mehr als alles Andere.