Schwarzbunte Schmetterlinge, die sich taumelnd auf deinem Kopf niederlassen, um dort ihren riesigen Rüssel in dein Ohr zu versenken und so den schmalzigen Nektar der Liebe saugtrinken.
Und die haben nicht die Sammlungen in den Museen mit ihren aufgepiekten Artgenossen gesehen. Da würden sie uns noch viel mehr lieben, die kleinen filigranen Flattermänner.
Mit Pflanzen ist es wie mit Tieren, und Menschen. Ich mag sie, außer die, die ich verzehren will. Die Wahrheit ist, ich mag den Geruch von verbranntem Menschenfleisch nicht. Aber ich kann auch nicht für alle Zeiten auf Eisen beißen. Der Flieger grüßt die Sonne im kalten Morgenschein sterbenden Gletscherblaus.
