Früher wollte ich die Welt retten,
als ließe sie sich falten
zu einem kleineren Schmerz,
den man in die Jackentasche steckt.
Ich sammelte Gründe wie Kieselsteine,
legte sie in Reihen,
wartete auf ein Muster,
das mir den Weg erklärte.
Doch die Welt war nie ein Rätsel,
sondern ein Atem, der stockte,
ein Tier, das nachts vor meiner Tür
den Kopf senkte.
Heute hebe ich nichts mehr auf,
ich drehe nur das Licht ein wenig,
damit die Dinge sich zeigen können,
wie sie sind.
Und manchmal, wenn es still wird,
steht die Welt kurz neben mir,
als könnte sie selbst nicht glauben,
dass es reicht,
gesehen zu werden.