In der Gruft,
in der Schurken ihre ewige Wohnung nehmen,
tummeln sich bleiche Sklaven
um das finstere Herz ihres Herrn.
Starre Finger heben Leichentücher,
schwer wie Blei,
und singen lüstern von trüben Lüften,
die wie Dämonen in Tollheit geboren
sich Eingang verschaffen
in die Leiber der Menschengeister.
Tausend Gifte hallen wider
in den sterbenden Herzen,
tränentot.