Mars

Wenn Fahnen wehen, Spieße wehrhaft starren,
wenn Kriegsglück auf des Schwertes Schneide steht,
dann mag ich friedfertig nicht länger harren,
stürz ins Getümmel mich, und wenn er fleht,
der hingemachte Feind um Gnad' und Milde,
so ist's in meinen Ohren wie Musik,
denn auch in mir ist jenes wütend Wilde,
das sich ergötzt an Schlächterei und Sieg.
Wenn Friedensglucken rechten mit den Kriegern,
zeig ich auf Margret Thatcher und Frau Rice.
Die Weiber halten immer zu den Siegern,
ja, sie sind doch im Grunde nur der Preis.
      Doch seh ich Kinder dann vom Krieg verstümmelt,
      fühl ich verkommen mich, verrucht, verlümmelt.