Am 05.12.10 veröffentlichte Texte 

Mit dem Winter ziehst du ein, umhüllst mich wie die Nacht. Seelenblut auf heißen Wangen, von Einsamkeit erweckt. Verloren in Musik ziehen Gedanken ihre Kreise alleine. Oh bittersüße Melancholie.

Solange man noch nicht genügend Spliss gesammelt hat, muß man eben Haare spalten.

Wanderer, kommst du nach Wehen kannst du auch gleich wieder gehen. Außer skurrilen Drittligaspielen gibt es hier nicht viel zu sehen.

Melancholie da bist du wieder, die Weihnacht trägt dich huckepack, du zwingst mich alle Jahre nieder, und machst aus mir ein Seelenwrack. Traurig klingen Weihnachtslieder, die Nächte sind lang und bitterkalt, heftig zittern mir die...

Niemals müde der Entschuldigungen nach den SMS von letzter Nacht gerbst du dein Gerstenfell, gegoren, gegen wilde Kratzer schwerer Kater. Kater oder Korn: Was schlich sich früher ein aufs Schlachtfeld, wo wir (Seite an Weite) fürs...

1.  Vox Dei Hermetisches Gedicht | 1387
2.  Vox Vini Gedicht | 1233
3.  Mit dem Wind Prosagedicht | 1456 , 1
4.  Gratgänger Prosagedicht | 1399 , 2
5.  Am Ende Prosagedicht | 1468 , 1 mit 2  1  

Der zarte Duft von Zimt schwebt, gepaart mit Mandel und Sandelholz, durch die Sternenklare Nacht hinein. Wie ein Sinnesspiel der Düfte. Das Weiß färbt den grauen Asphalt, das Grau der Stadt, verwandelt es, in ein Sinnesspiel der Wahrnehmung....

was ich mit den augen fühle ist wie sonnenlicht wenn dich erde wärmt trägt sie den himmel zu dir

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Widerschein Erinnerungen sind eine Art Spiegelung der Seele, zugleich Ermahnung gegen die Vergeßlichkeit.

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Ich lausche der leisen Melodie, die Klinge die durch die Haut, das Fleisch sich langam gräbt. Sie gibt den Takt für das Lied. Leise singt der Schmerz los. Aus leis wird laut, Katzenjammer. Die Klinge wie die Fingernägel, ekelhaft...

Gelangweilt an den Buden im Duft von Glühweinaroma, und klebriger Zuckerwatte, dümpelt mein Weihnachten. Wenn hartnäckig Leiserieseltes, vomhimmelhochdakommichher, ohduseeligeweihnachtsbringende die Trommelfelle restlos ruiniert....

. Erblasst die schönste Blume am Tag, erwacht sie in einsamen Nächten. In Friedhöfen der Vergangenheit, auf längst vergessenem Grabe. Zerbricht sie innerlich, in ihrer gefühlskalten Welt, so kniet sie nieder, wartend auf...

Als Einsamkeit mich fand Finsternis mich umarmte versteinerte mein Ich Aufbrechen - vielleicht morgen

Quae modo pugna(ve)runt, iungunt sua rostra columbae (Ovid, 43 v. Chr. bis 19 n. Chr.; Ars amatoriae). Tauben, die sich eben noch bekämpft haben, sind (jetzt) am Schnäbeln (wörtl.: verbinden ihre Schnäbel miteinander). Ob die Naturbeobachtung...