Texte zum Thema "Schreiben"

Kein Wort das sich mir in die Quere stellt, das sich zu einem Widerspruch verwickeln lässt. Ich säume meine glatten Zeilen mit tiefer Ehrfurcht, sie dürfen sich nicht wagen, ungebührliche Auswege in Anspruch zu nehmen. Sinngebung schreit nach...

Hier hatt' ich ein Gedicht gedichtet, und es sogleich darauf vernichtet. So bleibt dem Leser die Option der freisten Interpretation. Nur eines sei dabei erwähnt: Sein Titel lautete "verschämt".

Das Blatt liegt brach. Es wächst kein Wort. Der Wind bläst die Gedanken fort. Es bleibt so weiß als wie der Schnee. Der Dichter ruft die Sonnenfee. Und bald erbricht am stillen Ort durchs karge Weiß das erste Wort.

Ich habe ein Gedicht gedacht, es nur nicht zu Papier gebracht. Es blitzte blau und roch nach Wiese, klang wie das Sausen sanfter Brise. Entfloh des nachts auf Traumes Schwingen. Wer's findet, mag's mir wiederbringen.

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Der Dichter hat gerungen und ein Gedicht gelegt. Nun brütet er darüber, ob s ich ein Mucks drin regt.

Mögen meine Fingerspitzen durch den Arm zum Kopfe flitzen und gar viel von dem stibitzen, was er gerne sagen möcht – mögen sie sich schwungvoll winden, Bögen, Striche, Punkte binden, auf Papier sich rhythmisch finden, bis der Kopf sagt: So...

vom legendären einflusspferd hat noch kein flusspferd was gehört doch dichtern ist es wohlbekannt und wird meist pegasus genannt denn ihm verdankt sich manch gedicht das ohne seinen einfluss nicht ans licht gekommen wär' so leicht der bis...

der dichter saß vorm blatt papier das sprach zu ihm „ich sage dir wenn du mich jetzt ganz toll beschreibst doch es dabei nicht übertreibst wäre mir das schon sehr sehr lieb!“ und siehe da der dichter schrieb „ganz unbeschrieben...

Und die Liebe und das Leben und die Laune und die Lust und das Nehmen und das Geben und die Freude und den Frust und die Freiheit und den Panther und des Frühlings blaues Band und den Birnbaum, letztgenannter aber nur im Havelland, auch die...

wenn pegasus die hufe schwingt ist das dem dichter recht weil ihm dann meist was gut gelingt ansonsten eher schlecht schwingt pegasus die flügel gar erhebt's auch den poet so sehr daß ihm ganz wunderbar ein werk vonstattengeht

Invita Minerva (Cicero, 106 v. Chr. bis 43 v. Chr.; De officiis). Gegen den Willen der Minerva. Am besten, du weißt erst gar nicht, was sich hinter Minerva verbirgt. Frisch gewagt ist halb gewonnen. Wo ein Wille, da ein Weg. Hinein ins kalte...

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das schatzhaus der dichtung birgt reizende zimmer und wer sie betritt wird findet raus oftmals nimmer

der dichter greift zur feder um zu schreiben doch kommt manchmal zu potte ziemlich schwer und läßt es dann zumeist ganz einfach bleiben fällt ihm das auch durchaus ein bisschen schwer der funke will halt oftmals später zünden die zündung...

ohne stäbe von den buchen würd’ man schrift vergeblich suchen die in schriften auch bewahrt was mit flüchtigkeit nicht spart wenn es nur beim sprechen bliebe mehr dem ohr als aug’ zuliebe doch so wird’s zum glück gelesen von den...

Lange Zeit habe ich mich darüber geärgert, dass mein Computer mich mit Willkommen begrüßt, wenn ich ihn gestartet habe. Warum soll ich mich willkommen heißen lassen von einem Sklaven,der nach meinem Gusto stumm zu sein hat? Der nicht so tun...

goethe schrieb den faust und ballte seine dabei selten nicht \"denn eh’ ich ihn so gestalte wie’s meim anspruch voll entspricht diesen stoff, vermaledeiten, geh’n ins land echt ein’ge zeiten!\" zürnt’ der dichterfürst mit sich was nur...

im garten der lyrik gibt’s blattläuse nicht auch schnecken bekommt man dort kaum zu gesicht was allerdings gerne den garten befällt ist blätterbeschreiblust die lang oft anhält

ich hab mir diese schreibmaschine geschossen wie man so sagt in ebay-kreisen eine olympia splendid 33 die aus fausers rohstoff du weißt schon: schreiben und immer weiter schreiben aber nichts geht ein paar tote wörter und wütendes bollern des...

Wie’n Mond, der aufgegangen, ist ein Gedicht. Schon prangen darum die Sternlein, hell und klar. Zum Dichterhimmel steiget ein Jauchzen. Wie sich zeiget, scheint dieses Werk heut wunderbar. Der roten Sterne Fülle macht den vor Freude knülle,...

Vor mir ragt eine meterhohe Mauer in die Luft. Glatt und steinhart. Meine Finger wollen keinen Halt finden, rutschen immer wieder ab. Das Fleisch ist von den vielen Versuchen aufgerissen, blutig und wund. Auf der anderen Seite erwartet mich ein...

Alles begann an einem Montag. Obwohl, eigentlich fanden die Veränderungen schon viel früher statt, tief in meinem Unterbewusstsein verborgen. Ich liebte Bücher seit dem großen Erfolg von J.K. Rowling mit ihrem kleinen Zauberer Harry Potter....

es stiften die dichter was bleibt * - ansporn für fast jeden der schreibt und wenn ein geschick ihn zu zwingt scheint möglich daß es ihm gelingt *Hölderlin

arme hat der poet und klar auch beine die sind von einer decke nur verhüllt: er liegt ja noch im bett beim holden scheine der morgensonne - ganz von vers erfüllt liest er sich durch was ihm grad aus der feder geflossen ist aufs schneeweisse...

es kommt viel durch den stift zur welt den, schreibend, wer in händen hält heut’ sicherlich nicht mehr so viel beim tastaturenfingerspiel

es kocht in den töpfen auf reim’rischem herd oft gar was - so scheint es - vom pegasuspferd und meistens die flügel drum fliegt’s auch kaum mehr \"wo nehm ich\" laut klagt es \"nun auftrieb bloß her?!\"

das schönste mit am schreiben ist daß worte wie beispielsweise „käsesahnetorte“ nun nicht nur plötzlich dasteh’n nein von wegen sondern im nu meist appetit erregen und’s wasser läuft dem leser schier im munde zusammen wie beim...

Selbst wer \"Schreiben\" kann, kann lange noch nicht über alles schreiben. Wer es dennoch tut, glaubt \"Schreiben\" zu können.

ein freizeitpoet aus vierlande kam schwer mit sonetten zurande mit limericks nicht die lagen ihm schlicht und schrieb er am laufenden bande

worüber man sich jüngst erregte ist bald schon keine zeile wert was gestern noch die welt bewegte ist morgen nichts mehr was sie schert /   sinn des gemüts ist frei zu bleiben für all den eindruck der entsteht es mag dann schönste blüten...

auf pegasus ritt mancher zigtausend stund und scheuert’ sich oftmals sein hinterteil wund - das schadet meist nicht nein es hilft vielmehr sehr denn dadurch fällt’s schmieden von versen kaum schwer

Es gleiten die Finger ins Buchstabenfeld, tipp tapp, und backen daraus eine Wortwörterwelt, tipp tapp. Verborgen noch eben ist nunmehr ent-deckt, was außer dem Bäcker nicht jedermann schmeckt, tipp tapp tipp tapp tipp tapp

Die Finger wollen nicht und die Gedanken schweigen Inspiration schon versiegt und die Blockade verhärtet sich Das Röngtenbild lügt nicht Zeilenarthrose

der mensch wird in den stand gesetzt zu dichten aus eig’ner machtvollkommenheit mitnichten nein es spricht an ihn was er selbst nicht ist und aus entsprechung blüht erst ein gedicht - zumindest bei den grossen läuft das so die werden ihr’s...

selbst ein poet ist feder-vieh im banne doch der poesie spitzt die feder ringt um worte von hochdichterischer sorte kaut auch rum mal auf der feder zieht dann aber forsch vom leder tunkt die feder in die tinte schmeißt ins korn nie seine flinte...

weil man doch einen verseschmied kaum jemals bei der arbeit sieht heißt das ja nicht daß er nichts tut sortiert wird die gedankenflut das schmiedefeuer glüht allzeit der werkstoff liegt dicht bei bereit besteht aus satz allein und wort denn...

Guten Tag, was wünschen Sie? Eine Lage Poesie, vierzehn Scheiben von den fetten, abgehangenen Sonetten, zwei, drei Tanka und ’ne ganze, schöne, ungebeizte Stanze. 100 Gramm vom Limerick, dünn geschnitten, nicht zu dick! Außerdem vier...

besonders dicht dran sind wohl dichter am dichten wenn sich quasi nebel ja nun nicht nur lichten nein wenn überm wörtersee sonne toll scheint und stahlblauer himmel es gut mit ihn’ meint

Wo man schwätzt, dort lässt sich mancher nieder, wo man streitet, eine Menge gar. Fehlts an beidem, geht der Leser wieder - sein Magnet ist stets der Kommentar.

Was sich in ihm verdichtet faltet er Wort um Wort. Setzt es Papierschiffchen gleich in den Strom. Manches trägt und erreicht das offene Meer

Das Blatt Papier vor mir zu leer. Das Herz zum Bersten gefüllt. Der Kopf wortlos -Zu schwer. Papier entkräftet zerknüllt. Das nächste Blatt Papier. Kein Wort steht zahm in mir. Erinnerungen brechen. Tränenwinkel sprechen. Ein Blatt Papier...

In Nabelhausen gabs ne Dichterstunde - der Worte viel, mit gutem Inhalt drin. Es sprudelte aus recht berufnem Munde, bis ein Poet aus Säckingen erschien. Sein Höhepunkt war einst in Lendenfinken, auch Unterleibling gab ihm den Pokal für seine...

Ich schrieb schon soviel miesen Dreck für diesen einen heil’gen Zweck. Ich kratz’ mir Scheiße aus der Seele, weil ich mich gern selber quäle. Sing’ so gern meine Klagelieder. Kotz’ Eiter aus und fress ihn wieder. Vergang’nes Leid...

„Du armes Schwein, du!“, sagte er, und Mitleid tropfte aus seinen Augen. Dann drehte er den Spieß um, ging in sich und holte wirklich alles aus seinem Inneren. Die Worte quollen aus seinem Herzen, sprudelten ihm nur so aus dem Mund, flossen...

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Der Blätter Fall drängt jetzt aufs Blatt, denn Dichters heiße Büste hegt Herbstverreimgelüste satt - in ihr findet so manches statt das raus will ... jedoch wie und wat? Ach, wenn man solches wüßte ... Ein \"Gülden\" gibt schon lang...

In kreativen Stunden hab ich mich selbst erfunden – /   /   /   /   /   /   /   /  ich schwöre Stein und Bein. Und lasse ich das Schreiben, wird nichts mehr von mir bleiben, /   /   /   /   /   /   /   /  dann hör ich auf

schmeiß den riemen auf die orgel lieber dichter und leg los übers land mit höh’n und senken trägt dich pegasus famos mag auch flügel bei entbreiten schön hinauf gehts und hinab gangart schmiegt sich ans gelände mix aus schritt galopp und...

Im Garten der Lyrik erblüht manch Gedicht kriegt wer auch woanders kaum je zu Gesicht wie Blumen entwächst Wortwerk dem Alpha-Beet wovor auch der Gärtner oft staunend nur steht Das Saatgut es hält ja die Sprache bereit zum Aufgeh’n der Weg...