Ich habe sie gesehen, bei anderen,
Worte und mir die innere Zensur von der Haut geschabt.
Noch tropfen die Worte, die wie Verbrecher an seiner Haut hängen und von Liebe erzählen leise. Bald jedoch wird Verzweiflung der Sturzbach sein, der im Auge des Sturms erwacht und in meinem Schweigen Ruhe findet.
Auf und zwischen den Zeilen zwinkere ich mit Tränen, die rosa sind, wie alle kleinen Lügen, während sich mein Atem auf seine Haut legen will und verwirrt durch den Raum irrt.
Ich halte die Luft an, das Kissen an die Brust,
nackt unter meiner Haut ist der Schmerz das Schmirgelpapier, das meine Fingerspitzen für die Welt abstumpft.
Ich werde wieder
schreiben.
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