Sieh, wie sie an der Waffe hängen Mann wird erst Mann durchs Sturmgewehr - wie wild sie sich zu(m) Schlachten drängen Vernunft herrscht scheints schon lang nicht mehr. Oh Waffenschmied, oh Waffenschmied, ach Trauer bei den Toten kniet’ millionenfach in sechs Jahrzehnten, wo wunde Augen stromgleich tränten und Hoffnung starb in starren Lenden - wann oh mag all der Wahnwitz enden?! Oh Waffenschmied, oh Waffenschmied, weltweit spielt Mensch das grause Lied auf deinem Todesinstrument - gar mancher Afro-Bengel kennt in kurzen Kleidersammlungshosen, zum Dienst gepreßt von Mitleidlosen, vom Leben kaum mehr als die Waffe und wie er damit Waisen schaffe. Es hämmern die Salven aus glühenden Läufen es mähen die Kugeln die Leiber wie Gras es steigen Profite aus Waffenverkäufen und irgendwo reibt sich die Hände ein Aas. Er hätte, sagt der Waffenschmied - ein Greis mit Orden, weissen Haaren, der stolz auf Kindeskinder sieht - sein Sturmgewehr in Nachkriegsjahren rein zur Verteidigung kreiert und zeigt sich mächtig irritiert, daß Menschen damit Menschen töten... Ja, sind denn Schießgeräte Flöten, mit denen man Sonaten spielt und nicht auf Leben anlegt, zielt; sind denn die Kugeln bloße Noten?! - Oh frage die Millionen Toten, ob ihnen die Musik gefiel, das AK47-Spiel?! "Querschläger" nennst du, Waffenschmied, wenn Mensch dies Ding zum Morden nutzt, das selbst durch Kinderhand geschieht mit leerem Blick, der kaum je stutzt. Kalaschnikow, Kalaschnikow, manch Land fast schon im Blut ersoff, wo über Berge von Gebeinen schwer Wolken ziehn und gleichsam weinen - ach glaubst du denn, oh Waffenschmied, wenn Leben aus den Opfern flieht durch Querschlagsnutzung deiner Knarre, sie sehnten sich nach Todesstarre?! Einst halte ach des Lebens Lauf das Leben einzig selber auf!
(2005)
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
