Die Wankenden

Was fängt man mit der ganzen Ablehnung und der Ignoranz an.

Zusammengeschlagen wegen unberechtigten Parkens auf einem Behindertenparkplatz. Von einem Behinderten. Mit Krücken.

Wie eine rotierende, blitzende, glitzernde Discokugel aus der Hölle. Das hier ist nicht das richtige Leben! Und wir spielen alle mit, verstrickt in ein faseriges krudes Gräuelknäuel.

Von über den Wolken aus betrachtet sind wir alle gleich. Können Ameisen weinen? Die Last und die Unausweichlichkeit, dazu gehören zu müssen, macht mich so zornig. Z zornig. Ich ziehe der Kartoffel bei lebendigem Leib die Haut ab und bin traurig. Ich weine salzige Tränen, in denen ich das Fleisch siede.

Wenn ich auf der Terrasse in den Kirschlorbeer starre, fällt mir der falsche Mehltau an der Unterseite der verschrumpelten Blätter ins Auge und ich weiß, dass ich die Hecke stutzen muss. Bis auf Knöchelhöhe. Dann können mich die Zombies auf der Straße sehen, auf dem Bürgersteig, in ihren Autos, aus den Fenstern der Häuser gegenüber hinter ihren vorgezogenen Gardinen, können mich sehen, wie ich mittags um drei hier auf dem verblichenen Plastikstuhl an dem wackligen Tischchen sitze und Äppler trinke, sehen meine von den Mücken zerstochenen weißen Beine, schauen in mein unrasiertes Gesicht mit ihren scheelen indirekten Blicken. Ich zünde mir eine Zigarette an. Ich möchte sie alle umbringen. Stattdessen gehe ich zum Kühlschrank. Ich setze die schwarze Sonnenbrille auf, drehe die Musik auf, dass die Boxen vibrieren und setze mich wieder dort hin, auf die Terrasse, in dieses Spiel, dieses Leben: Happiness I cannot feel and love to me is so unreal.*
Der Lavendel blüht. Ein herrenloser Hund hält kurz inne, wedelt mit dem Schwanz und verschwindet um die Ecke. Eine Promenadenmischung. Keine Ahnung. Ich mag Katzen lieber. Und klobige rotbraune Eichhörnchentaranteln.

*Black Sabbath: Paranoid.

© Rainer M. Scholz