Ein scheiß Tanz auf Glasscherben, du springst und springst, und irgendwann merkst du, dass du bloß an den Kanten blutest. Und während du dich im Kreis drehst, fragt niemand, ob du überhaupt noch laufen kannst – sie schauen nur, wie du fällst und hoffen, dass es dich zerbricht. du torkelst weiter, weil du nicht weißt, wie man aufhört, wenn der Boden unter dir verschwunden ist – aber jeder Blick ist wie ein weiterer Schnitt, der dich zwingt, zu tanzen und dann leuchten wie der letzte Funken auf einer Zigarette, während die Straßen sich zur Mütze winden und du an den Kanten herumkaust. Wenn du dann die Augen schließt, spürst du, wie der Himmel sich auf dein Gehirn setzt, als wäre er der letzte Löffel Suppe.
Der in deinem Kopf kratzt, dir sagt, dass du nie mehr nach oben schaust, weil du nicht mehr glaubst, dass dort irgendetwas ist, das noch auf dich wartet. Du torkelst, du kämpfst, aber du weißt, du wirst niemals gewinnen. Du wirst nicht einmal wissen, warum du es versuchst. Es ist der letzte Akt, die letzte Bühne, und du spielst trotzdem den Helden.