Der Tod jedweder Idee

Nun, das Gebaren der "üblichen Verdächtigen" und die Reaktionen darauf, wer frei von Schuld ist, der werfe den ersten Stein, ganz biblisch ohne Heiligenschein, lässt schon zu der Annahme kommen, dass keine Frühlingsgefühle aufkamen und wir wieder ein Sch... Jahr, mittlerweile Nummer drei, verzeichnen dürfen. Die Nachwuchsliteratur (bumsen, ficken, blasen, aber Hauptsache es dreht sich alles um das eigene Ich), hochintellektuell geprägt, von einer Intensität, die ihresgleichen sucht, nämlich omnipräsent, dies als Hauptsache, getränkt von Alkohol und Drogen, kritikresistent und gegen das Altertum, ja, die Urgesteine des Punk, werden von manch' alternden Prinzessin beklatscht, die Wörter wie "Unmensch" oder "Ungeziefer" nicht gelesen haben dürfte, so scheint es, bleibt dennoch im längst verpönten und uralten Ductus stecken. Wer Pech hat, wird selbst gefickt, dies in Kommentaren, völlig überraschend, wie aus dem Nichts, dies von einem, dem Leben, sprich der Flasche, nicht abgeneigten Adonis, abgehalftert, abgelegt von unzähligen Ex-Geliebten, rächt sich nun an dem Wort "Frau", fühlt sich dabei stark und fühlt Genugtuung. Ein Frauenbild wie aus längst vergessenen Zeiten, sehen sie diese nur als Ware, die man durchfickt. Wohlan, einige sind dennoch jeden Sonntag bei Mutti essen.

Eine Entschuldigung, nach einer eventuellen Ernüchterung, selten, aber doch, kommt nie. 

Stattdessen wird weiter gesucht nach Vernichtung, es wird immer wieder gefunden, der Mensch, das Ekelpaket, der alternde Mensch als unnützes Wrack und der ganz alte Mensch als Müll gesehen, das Lebenswerk muss zerstört werden, Platz geschaffen werden für die junge Erektion, die sich mit Worten entlädt. 

Das Wichtigste: Es muss negativ sein, was positiv ist, wird schlechtgeredet, das ist cool. Es dreht sich alles nur in Wahrheit um die eigene Potenz. 

Liest man zwischen den Zeilen, sieht man die Verletztheit, das Scheitern, die Sucht, der Schrei nach Anerkennung und Liebe. Nur, das wird nichts, in einer unaufgeräumten Bude, saufend zwischen zwei und vier Uhr.

Grundsätzlich, Fazit, nichts Neues, die Bukowskis der Jetztzeit sind reine Abschreiber, bringen keine neuen Gedanken und Ideen und Fallada werden sie nur im Leben. 
So sehen wir Tag für Tag diesem Spektakel zu, warten auf ein Ende oder zumindest eine Mäßigung, aber das werden wir nicht mehr erleben. Traurig schließen wir unsere Worte weg und lassen sie verstauben.