Muskelgedächtnis

Wenn Menschen als faul beschimpft werden, denke ich an all jene, die sich kaputtgearbeitet haben. Manche von ihnen standen mir nah. Die alte Frau, die sich unter den Tisch krümmt, den feuchten Lappen zwischen die arthritischen Finger geklemmt, unsichtbare Staubkörnchen wegwischt; und auf mein „setz dich doch hin, ich mache das gleich“ mit von Verzweiflung verzerrten Gesicht ausstößt: „Ich muss doch was tun“. Sie strickte manisch bis zum Schluss. Der alte Mann, der jahrzehntelang 12, 14, 16 Stunden in seiner Firma verbrachte, auch mit Durchfall und Lungenentzündung. Wenn im schwindlig war, legte er sich für ein paar Minuten auf den Boden. Er war achtundsiebzig Jahre als er in Rente ging. Zwei Tage später traf ihn der Schlag. Diese Menschen brauchten die Peitsche nicht mehr zu spüren, nicht einmal ihr Klatschen hören; sie hockte in ihrem Muskelgedächtnis und trieb sie immer fort im Kreis. Die Pflicht war zum Sein geworden. Innehalten zur Schande. Es war ihre Art des Duckens, ein in Emsigkeit umgewandeltes Ducken; eine Art, den Schrecken in ihren Gliedern zu bekämpfen, ihre Atemberechtigung. So haben ein Leben lang bewiesen, dass sie keine Schmarotzer sind, nicht schmutzig, nicht schwach, nicht weinerlich.

Nichts, auf das man stolz sein bräuchte.