Fragmente

ich gehe durch den tag
wie durch ein haus ohne türen.

alles hat ränder.
manche schneiden.

ein gedanke bleibt stehen,
wartet nicht mehr auf mich.

ich sammle splitter:
eine stimme, die sanft war,
ein blick, der zu lange blieb,
ein wort, das nicht gesagt wurde.

in der tasche
raschelt die zeit.

ich lerne,
nicht alles zu halten.

manchmal
ist der boden nur erinnerung,
und was trägt,
kennt meinen namen nicht.

dann atme ich,
als wäre das schon genug —

und plötzlich
öffnet sich irgendwo ein fenster,
klein,
genau groß genug
für ein stück licht.