Die Ärztin, die zu mir gerufen wurde, als ich ein kleines Kind war, hieß Mule Horn. Ich war etwa vier Jahre alt und hatte eine Lungenentzündung. Unser altes Haus stand ganz in der Nähe einer Fischräuchrei. Aus dem riesigen Schlot aus Backstein quoll unentwegt der schwarze Rauch und mein großer Bruder war schon in den Schwarzwald verschickt worden, zur Erholung. Ich schlug Mule Horn imitten ins Gesicht, weil sie mir eine Pencillinspritze verpasst hatte. Ohne Vorwarnung. Zur Strafe musste ich nach der Genesung noch zwei weitere Tage länger im Bett bleiben. Ich hasste Mule Horn dafür. Die Ärztin wurde deswegen Mule genannt, weil sie ein komisches Gesicht hatte mit einem auffälligen Überbiss.
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