Alle 453 Texte von Peer

War's Eigenart, war's höhere Macht, die sie zum Widerstreben trieb? Die Frucht am Baum verdirbt zuletzt. Im Gras fault, was vom Sturm verblieb.

Sie ist ihm durchgebrannt. Nun ringt er im Dunkel mit der Fassung.

Noch kaum dein Weh hinausgeseufzt, trübt bald ein neues deinen Blick. Doch manchmal, längst vergessen schon, kehrt ein gedämpfter Trost zurück.

Dieser Text ist ein Gedicht! Wohl verreimt und sinndurchdacht ist er kurz, prägnant und schlicht, schlüssig auf den Punkt gebracht .

Nun bleibt nichts mehr zu sagen. Sagst du und bleibst nicht mehr. Und ich sag nicht mehr: Bleibe! und bleibe saglos leer.

Blaßaderig hängt er im Geäst, wie ein zerrissner Lampion und gießt sein kühles Licht herab, auf die im Schlaf erstarrte Welt. Der Wald steht wie ein Monument, und durch die Stille hallt ein Schlag. Im Waldsee bricht das Eis entzwei, und fern...

Tief in verborgnen Tunneln und Kanälen wuchert ein Schwamm den ein Geheimnis speist. Und zäher fließt bis hin zu einem Quälen, was eines Tags sich staut und dich zerreißt.

Gezeugt durch ein Feuer, im Wasser ertränkt, und schnappend nach Luft auf die Erde verdrängt, sucht mancher im Leben das sichere Moment.

Beschwer dich woanders. Mir ist heute so leicht um die Seele.

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Er war ein Leisetreter. Für viele war er Luft. Stahl sich aus diesem Leben wie ein verscheuchter Duft.

Er war ein Überflieger, doch nun ist er Geschichte. Man schichtete hier Erde und Stein zu mehr Gewichte.

Siehst du die Kreuze dort im Tal? Sie tragen Nam' und Jahreszahl. Einsam das Kreuz auf Berges Spitze, trägt schwer am Mal der Feuerblitze.

Dass er das Kind einmal beim Namen nannte, hat ihr Verhältnis nicht im Grund zerrüttet. Nur beim Versuch es wie gewohnt zu schaukeln, hat sie es mit dem Bade ausgeschüttet.

Du blauer Schmetterling / hast mich so sanft umschwebt, / und in mir jenen Traum / vom guten Gott belebt. /

Wie du mir, so ich dir, sprach er, als er nicht mehr Tier.

Erschrocken durch der Engel Ruf / verließ man eilends, was man schuf. / Sie zweifelte und sah zurück; / und jäh versteinerte ihr Blick. /

Zwei Knaben litten an der Ruhr / und fuhren an den Rhein zur Kur. / Doch sind auch dort sie nicht genesen, / war auch der Fall immens gewesen. /

Mit ihrem Liebreiz stach sie ihm sofort ins Auge. Blind vor Begehren tappt er über ihre wahren Gefühle im Dunkeln und stößt sich zunehmend an ihren Ecken und Kanten.

Im stillen Meer bist du gestrandet, sahst blaues Leben sanft entschweben. Was dort dein Herze wild umbrandet', liegt hier im Ewigen versandet. Und sinnend kreist du um dein Leben, indes ein Licht dich scharf umrandet.

Durch die Wasserpfützen flieht ahnungsvoll der Wolken Heer. Und ein Tropfen, sonnenschwer, träumt im Strahl, der ihn entzieht.

dass die wirklichkeit träume überflügelte habe ich das wirklich nur geträumt?

Die Tage der Erinnerung wogen Steinen, vom steten Strom gerundet und gekühlt. Doch als du kamst, ein Haus daraus zu bauen, da hatten sie die Wellen fortgespült.

Ein liebes Wort, ein netter Blick, ist wie ein kleiner Funken Glück, der in manch tiefes Dunkel fällt, und es von Grunde auf erhellt.

Wenn du denkst, es geht nicht mehr, kommt meist nirgendwo ein Lichtlein her. Musst den Glutrest in dir finden, und dich an dir selbst entzünden.

Was bleibt von dir? Ein Häuflein Asche? Ein Stein vom Mückenvolk umschwirrt? Es bleibt das Hauchen einer Seele, das ruhelos im Netze flirrt.

Ich trieb, wie eine Feder, dem Leben zugeneigt. Ein Wind trug mich ins Später, wo alles Blau entzweigt. Im letzten Ast verfing ich, da mich ein Vogel fand, der nahm mein Seelchen zu sich, und floh in deine Hand.

Am sechsten Tage wurdest du geboren, am siebten hielt die Welt den Atem inne, am achten ging die Unschuld dir verloren, am neunten schoß dir Neid durch alle Sinne, am zehnten strömte Blut bis hin zur Zinne, am elften hast du Wolkenheim...

Das Glück ist eine Seifenblase, mal schwebt es hier hin und mal dort. Gerade wo der Wind es hintreibt. Und will man’s halten, ist es fort.

Dass dies so kurz geblieben, / lag nicht an Schludrigkeit. / Es hatte, der's geschrieben, / nur keinen Nerv dafür / und dazu wenig Zeit. /

Ein Knabe grub im Park ein Loch, / das drauf ein zweiter wieder schloss. / Das rügte man von einer Bank. / Worauf es hieß: "Der pflanzt, ist krank!" /

Mancher flieht auf eine Insel, die zwar Unterschlupf gewährt, aber durch Tristesse und Stürme immerzu das Fernweh nährt.

Dies ist ein Fliegengedicht. Es summt durch deine Tage. Und weil es auf dich fliegt, wird es dir leicht zur Plage. Was immer du anstellst, es von dir zu vertreiben, stets trifft es deinen Nerv, um dir im Sinn zu bleiben.

man traf sich in der mitte auf der suche nach einem gemeinsamen nenner dreht sich nun alles um das, was wirklich zählt

Dort schwebt er hin, ein imposantes Bild, von Luft und Feuer unsichtbar getrieben. Auch du erschienst von Geist und Charme erfüllt bis ein verirrter Pfeil dein Weh enthüllt. Nun ist mir nur ein schlaffer Traum geblieben.

Er nahm sich manches vor, Doch nahm ihn vieles mit. Nun nahm er sich heraus Und änderte den Schritt.

Leben läuft in Parallelen, Kindsein, Freundschaft, Ehe, Alter. Jeder bleibt sich selbst Gestalter, trägt die Räder, die ihn stählen. Nur der Zweck verbindet Seelen. (auf eine Anregung Isaban's entstanden)

Geborsten liegt dein Glück in bunten Scherben, Und fragend nimmst du eine in die Hand. Du blickst sie an und meinst, du müsstest sterben, Dabei könnt sie im Licht die Welt dir färben, Und was dein Herz zuvor als trist empfand.

Hier noch ein Rotes, dort ein Gelbes, und auf der andren Seite selbes. Dazu an allem rumgezupft, und hier und da was ausgerupft. Noch Grün dazu, das etwas kraus, und fertig ist der bunte Strauß.

Wie du wünschst, dass dich der andre / respektiert und an dir tut, / also tue ihm desgleichen, / denn das kommt auch dir zugut. /

Ihr nahmt verbot'ne Pfade, saht Tiefen, die nicht gründen. Doch schwiegt von solchen Sünden als ihr im Menschenbade und priest nur was kein Schade.

Die Arme zum Himmel gereckt, steht er da, wie der Engel einer Verkündigung. Sein Antlitz dorthin gewandt, wo ihm der Wind entgegenschlägt.

Schnell stehn sie Gewehr bei Fuss, schießen gern übers Ziel hinaus, um schließlich schwereres Geschütz aufzufahren.

Heute hier und morgen dort, fremd war mir noch jeder Ort. Lebte mich dazwischen ein, kann nur dort "Ich selber" sein.

Heimat war mir stets der Ort, wo der Grund Vertrauen weckte, und auf Freundschaft Aufgebautes sanft das Dach der Nachsicht deckte.

Als der Weg zu mühsam wurde, und dich deine Kraft verließ, war es Gott in seiner Liebe, der dich gnädig zu sich rief.

Den Himmel auf Erden hat man ihnen versprochen und ihren Sinn umnebelt, dass sie den Himmel vor lauter Wolken nicht mehr sehen.

Wärst du nicht, Himmel, wohin sollte ich meine Träume geben? Wärst du nicht, Erde, woher sie nehmen?

Er würde gern was hinterlassen, wenn er aus diesem Dasein tritt. Etwas, das ihn mal überdauert. Er hinterlässt, woran er litt.

Er litt als jüngster und als kleinster in seiner Kindheit manche Not. Und stieg am weitesten und höchsten, denn er ward von Beruf Pilot.