Alle 481 Texte von Peer

Gegen die Kälte / hat man sich / ein dickes Fell zugelegt, / aber gelegentliche Spitzen / verletzen / noch dann und wann. /

Sie hält nichts mehr von ihm, seit er nichts auf sich hält. Doch mit ihm hält sie's noch, solang er sie aushält.

Die Stützen fielen durch das Werk der Fluten, und ihre Streben brach der Stürme Klage. Nun schwankt man ständig zwischen Graun und Hoffen, doch noch hält sie der Lack verblichner Tage.

Ich lieb den Regen und den Wind, das Feuer und dich, liebes Kind. Den Regen, der das Dürre feuchtet. Das Feuer, weil es wärmt und leuchtet. Den Wind, der neuen Samen trägt. Und dich, weil all das in dir lebt.

Mit ihrem Liebreiz stach sie ihm sofort ins Auge. Blind vor Begehren tappt er über ihre wahren Gefühle im Dunkeln und stößt sich zunehmend an ihren Ecken und Kanten.

Ein Wind zerstob dein heiliges Erbringen, doch andres Rauch sahst säulengleich du steigen. Und gelber Qualm umgiftete dein Sinnen, und ließ dein Herz zum Geist des Zweifels neigen.

Es war einmal ein Wareinmal das war schon lang gewesen. Und weil es einmal war kann man vom Wareinmal hier lesen. Es war einmal ein Wareinmal, das fiel der Zeit zur Beute. Und wenn es nicht gestorben wär, dann lebte es noch heute. Es war einmal...

Dies Gedicht stinkt nicht nach Fisch, noch schnurrt’s unter deinem Tisch. Lässt auch kein Miau erschallen und rollt nicht mit seinen Krallen. Stellt kein Haar bei einem Beller, schlabbert nicht die Milch vom Teller; orientiert sich an Geboten...

Es jagen vier Knappen mit Mänteln und Kappen auf schäumenden Rappen ein Grüppchen von Trappen. Da geht einem Knappen der Gaul durch die Lappen, und hinterher schlappend denkt er sich: Shit happened!

Ein Klauber von Worten aus Staufen, beschloss einst nach Lauffen zu laufen. Wollt hierauf nach Füssen, doch da zuvor wissen: Kann man denn nach Füssen auch füßen?

Jüngst trieb des Nachmittags um Drei im Rhein bei Köln ein Fass vorbei. In Peking fiel ein Reissack um, und in Timbuktu, fidibum, flog von der Palme eine Nuss. Wieso ich dieses schreiben muss? Nun, in dem Fass ertrank die Laus, der Sack begrub...

Am Tag, an dem das ... entwand, da impften die Poeten. Denn ohne ... da kamen sie lichtweg in wulitäten. Nun müh'n sie sich, doch ohne mag mancher Text erheitern. Solang das ... verwunden bleibt, muss ernstes reiben eitern.

Erstens kommt es anders und zweitens, als man denkt. Denn viertens folgt auf drittens, und fünftens ist geschenkt. Wär' da nicht sechs- und siebtens, dazu ein achtens auch, uns bliebe neuntens vage und zehntens Schall und Rauch.

Beim -uss hat man die freie Wahl. Wählt man ein K, freut's kolossal. Doch mit dem Sch, kann's böse enden, beim G kann doppelt man's verwenden. Mit St da fängt der Unsinn an, beim N wird's x-beliebig dann. Und manchmal ist...

Weil er weiß, dass sie nichts weiß, weiß er sie vor Weiß zu warnen. Denn der Eisbär naseweis weiß sich weiß vor Weiß zu tarnen.

Er war ein kleines Licht, das sich nicht weit verbreitet. Doch wo sonst keiner schien, hat manchen er geleitet.

Bei ihnen dreht sich alles um sie selbst. Das Gestern macht den Schwindel von Heute zum Fall von Morgen.

Im Wasser bist du Göttern zugeflossen. Und Wasser hat dein starker Arm zerteilt. Vom Felsen hat dein Zweifel sich ergossen, doch dreifach ist dein Strom zum Meer enteilt.

Drei Hütchen ließ der Schächer kreisen und arglos wähltest du das Rechte und irrtest - denn es war das Schlechte. Das Glück schien linker Hand zu reisen. Doch niemals konntest du's beweisen.

Ein Wal schwamm einmal durch die Waal in der Walpurgisnacht. Sein Reiseziel hieß Walfischbai - wer hätte das gedacht? Traf dort auf einen andren Wal der Walter hieß, was klar! Und gradewegs nach Walheim schwamm. Wenn das nicht Schicksal war.

Wie durch die Wolken mancher Schatten Auf Teile einer Landschaft fällt, liegt manche Sorge auf der Seele Und hindert, dass sie Licht erhellt. Doch wie durch Wind und Regen schwindet, Was vormals das Gestirn verdeckt, Kann ein Gedanke, kann ein...

Dies Gedicht hat nichts zu sagen und spricht daher keinen an. Steht nur da, um dazustehen, weil es sonst nichts andres kann. Dennoch spricht es für sich selber, wenn's auch nichts zu sagen hat. Doch ob es dich angesprochen, steht auf einem...

Ein kleines, feines Reimgedicht ist schlüssig, kurz, prägnant und schlicht wie dieses, welches du hier liest, und das mit einer Pointe ...

Hier hatt' ich ein Gedicht gedichtet, und es sogleich darauf vernichtet. So bleibt dem Leser die Option der freisten Interpretation. Nur eines sei dabei erwähnt: Sein Titel lautete "verschämt".

Leider hab ich's ohrtogravisch und grammatisch gar nicht drauf, und Majuskel, Punkt und Komma streue ich gekonnt zu Hauf. Schreibe oft und gern humorig, anzüglich vielleicht, auch derb, helfe mir mit Adjektiven, und vergreife mich im Verb....

Was man viel Versen anvertraut, gelänge oft mit drei. Und manchmal sind schon zwei zuviel für dröges Einerlei.

Wenn ich mal nichts zu schreiben weiß, weiß ich halt nichts zu schreiben. Und laß es Schwarz auf Weiß und mit viel Worten um Nichts bleiben.

Die tollsten Stücke schrieben nicht nur jene, / die reich bezeugt und deren Werke wohl bekannt. / Oft schlummert in noch unerforschten Tiefen / ein reiner ungeschliffner Diamant. /

Er schriebe gerne ein Gedicht, Von dem man mit Bewunderung spricht. So eins, das fein durchdacht und sinnig Und dabei kunstvoll und auch innig. Doch kann er trotz dem Mühewalten, Den Geist nicht in der Flasche halten.

Was sich in ihm verdichtet faltet er Wort um Wort. Setzt es Papierschiffchen gleich in den Strom. Manches trägt und erreicht das offene Meer

Dem Dichten galt mein stetes Mühen, wie einer, der im Ozean treibt sich müht, das Wasser aufzuhalten, dass er nicht sinkt und oben bleibt.

Dieser Text ist ein Gedicht! Wohl verreimt und sinndurchdacht ist er kurz, prägnant und schlicht, schlüssig auf den Punkt gebracht .

Es goetthert und es schillert, Es brechtet, rilkt und heint, Es stormt, und hin und wieder Kommt’s vor, dass es sich reimt. Es hesselt, bennt und jandlt, Und ringelnatzt zum Spass, auch walsert’s, schnurrt’s und traklt’s, Und manchmal ist...

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Frag dich zunächst: Bessert die Welt, Was du ihr bisher vorenthältst? Braucht sie es um zu überleben? Kannst du ihr etwas Neues geben? Wo nicht, so lass es lieber bleiben, Von dem, was ihr nicht hilft, zu schreiben.

Dieser Text, den du hier liest, Ist, wenn du’s genau besiehst, Wohl verreimt, durchdacht und schlicht. Darum ist er ein Gedicht.

Poi nte Dies Gedicht ist wie ein Kunstwerk, das ein Rahmen leicht u mfängt. Und des Na gel die , daran man es aufgehängt.

Als Kurzgedicht bleibt dieses schlicht, und schließt auf "-icht" für den Verzicht.

Der Dichter hat gerungen und ein Gedicht gelegt. Nun brütet er darüber, ob s ich ein Mucks drin regt.

Ein Gedicht zu schreiben, ist gar eine Kunst. Der sieht durch den Nebel, jener schreibt vom Dunst.

Dies Gedicht hat nichts zu sagen, steht nur da, um dazustehn, um den Platz hier zu verschwenden, und dem Leser Zeit zu stehl'n. Liegt damit exakt im Mainstream, und trifft voll den Nerv der Zeit. Mit viel Worten nichts zu sagen, dazu braucht...

Es wurde schon alles beschrieben, drum bleibet im Grunde nichts mehr. Doch zwischen den Seiten und Zeilen, wogt lautlos im Nichts noch ein Meer.

Ist dein Werk durchdacht und sinnig, trifft es, weil vom Geist durchfunkt, und hast reimend du's verdichtet, dann, o Schreiber, mach den Punkt.

So manch Gedicht! Wie geht das an, Dass man es nicht verstehen kann? Was liegt darin? Erkläre! Es liegt darin ein hohler Sang, Ein wenig Kryptik ohn\' Belang Und buchstabierte Leere.

Das Blatt liegt brach. Es wächst kein Wort. Der Wind bläst die Gedanken fort. Es bleibt so weiß als wie der Schnee. Der Dichter ruft die Sonnenfee. Und bald erbricht am stillen Ort durchs karge Weiß das erste Wort.

wenn ich hier kein wort darüber verlieren kann dass mir die worte fehlen dann habe ich hier nichts zu suchen

Dies Gedicht sucht nicht den Clou, sondern den gefühlten Nu. Es hat, wie die Uhr den Tick, nur den Augenblick im Blick. Denn glückt ihm, dass es ihn fängt, festhält und in Worte zwängt, sind ihm Ewigkeiten sicher oder andernfalls Gekicher.

Dies Gedicht ist nicht ganz dicht, drum wird es nicht lange brauchen, bis es leckt und untergeht. Blubb-blubb-blubb...schon sieht mans tauchen.

Ich habe ein Gedicht gedacht, es nur nicht zu Papier gebracht. Es blitzte blau und roch nach Wiese, klang wie das Sausen sanfter Brise. Entfloh des nachts auf Traumes Schwingen. Wer's findet, mag's mir wiederbringen.

Wort Wort............Wort Wort.............................Wort Wort.............................................Wort Wort.............................Wort Wort............Wort Wort