Alle 480 Texte von Peer

Ich hatte dir mein Herz geschenkt. Der Kopf war strikt dagegen. Nun, da mein Herze nicht mehr will, kommt's jenem ungelegen.

Ein kleines, feines Reimgedicht ist schlüssig, kurz, prägnant und schlicht wie dieses, welches du hier liest, und das mit einer Pointe ...

Noch kaum dein Weh hinausgeseufzt, trübt bald ein neues deinen Blick. Doch manchmal, längst vergessen schon, kehrt ein gedämpfter Trost zurück.

Dass dies so kurz geblieben, / lag nicht an Schludrigkeit. / Es hatte, der's geschrieben, / nur keinen Nerv dafür / und dazu wenig Zeit. /

Erschrocken durch der Engel Ruf / verließ man eilends, was man schuf. / Sie zweifelte und sah zurück; / und jäh versteinerte ihr Blick. /

"Einmal", spricht man: "Ist wie keinmal", / und bemäntelt manchen Graus. / Prangte ein Mal vorn am Zinken, / säh die Sache anders aus. /

Kann ich des Nachts nicht schlafen, / sinn' ich auf ein Gedicht. / Und grabe in den Tiefen / der Seele Schicht um Schicht. /

Dieser Text, den du hier liest, Ist, wenn du’s genau besiehst, Wohl verreimt, durchdacht und schlicht. Darum ist er ein Gedicht.

Sturmes Auge sah dich und mich fest aneinander geklammert. Nun, da es sich ermüdet schloß, tanzt der Sturm in unsren Herzen.

Du drehst mir das Wort im Mund herum. Stelle ich mich daraufhin auf den Kopf, verstehst du vollends die Welt nicht mehr.

Nun bleibt nichts mehr zu sagen. Sagst du und bleibst nicht mehr. Und ich sag nicht mehr: Bleibe! und bleibe saglos leer.

Sie stach ihm ins Auge. Blind vor Begehren ging er ihr auf den Leim. Verzehrt sich im härenen Kelch der Eitelkeiten.

Heut schreib ich mal von Nichts. Liegt Nichts auch nicht im Trend. Doch wer von Nichts nichts liest, hat wirklich Nichts verpennt.

man traf sich in der mitte auf der suche nach einem gemeinsamen nenner dreht sich nun alles um das, was wirklich zählt

Er steht auf nichts so sehr, als auf soliden Gründen, die dafür sprechen, dass sein Haus ein Hort von Winden.

Dichten tu ich, wo ich gehe, wo ich liege oder stehe. Nur im Sitzen, hin und wieder, lösen sich die dumpfen Lieder.

Was einmal war, das ist nicht mehr und wird nie wieder sein. Doch was du darin aufgefasst wird Blume und bleibt Stein.

Den Himmel auf Erden hat man ihnen versprochen und ihren Sinn umnebelt, dass sie den Himmel vor lauter Wolken nicht mehr sehen.

Die Arme zum Himmel gereckt, steht er da, wie der Engel einer Verkündigung. Sein Antlitz dorthin gewandt, wo ihm der Wind entgegenschlägt.

Dies Gedichtlein spart an allem. Spart an Handlung wie am Wort. Stünde es hier nicht zu lesen, sparte es sogar am Ort.

Durch dick und dünn wollte man gehn, schwor bei der heil'gen Minne. Doch als es knüppeldicke kam, da machte man sich dünne.

Jede Blume, die du pflücktest, hat nur kurz für dich geblüht. Die nur, der du Heimat schenktest, hat sich um dich fortbemüht.

Gezeugt durch ein Feuer, im Wasser ertränkt, und schnappend nach Luft auf die Erde verdrängt, sucht mancher im Leben das sichere Moment.

Als mir dein Bild im Herz zersprang, begehrte ich zu sterben. Nun, da ein neuer Tag begann, blickst du aus tausend Scherben.

Wie du wünschst, dass dich der andre / respektiert und an dir tut, / also tue ihm desgleichen, / denn das kommt auch dir zugut. /

Durch das blaue Band des Willens drückt sich die gelebte Tat. Schlägt sich auf der Seele nieder und verinnerlicht den Pfad.

War's Eigenart, war's höhere Macht, die sie zum Widerstreben trieb? Die Frucht am Baum verdirbt zuletzt. Im Gras fault, was vom Sturm verblieb.

er hat ihr starken tobak aufgetischt da hat sie ihn in der pfeife geraucht und ihm kräftig eins gehustet seitdem herrscht dicke luft

Lass Liebe in dein Herz hinein. Ihr mildes Licht wird dich erfreuen, und wie der Strahl im Prismenglas des Lebens Farben bunter streuen.

Der Eindruck, den er hinterließ, war flüchtig und verschwand im Nu. Er hatte nur auf Sand gebaut und machte noch viel Wind dazu.

Er hatte sie nicht auf der Rechnung. Dabei war sie keine X-beliebige und hätte seinem Leben eine Konstante verleihen können.

Er sieht sie an, und sie erschrickt. Denn jäh begreift sie, wie er tickt. Nagt stets von unverbrauchter Zeit und lässt verdaute Ewigkeit.

Dies Gedicht ist nicht ganz dicht, drum wird es nicht lange brauchen, bis es leckt und untergeht. Blubb-blubb-blubb...schon sieht mans tauchen.

Er stellt sich nicht vor sie, steht ihr auch nicht zur Seite und auch nicht hinter ihr. Scheint ihr nur treu im Leide.

Was bleibt von dir? Ein Häuflein Asche? Ein Stein vom Mückenvolk umschwirrt? Es bleibt das Hauchen einer Seele, das ruhelos im Netze flirrt.

Erste werden Letzte sein, darum bleib im großen Rund. Denn die Richtung wechselt ständig, und die Letzten beißt der Hund.

Er ist Besessener und Seher, Der fern im Dunst das Ufer ahnt, Dahin ihn seine Träume tragen, Indes sein Wille Wege bahnt.

Irgendwann lag man sich nur noch in den Haaren. Doch er scherte sich nicht um ihr Fragen, bis es auf Messers Schneide stand.

Ist dein Werk durchdacht und sinnig, trifft es, weil vom Geist durchfunkt, und hast reimend du's verdichtet, dann, o Schreiber, mach den Punkt.

Eine Spur von dir wird bleiben. Festgebannt im Strang aus Glas tanzt dein Bild im Netz der Spinne, sichtbar wesend wie ein Aas.

Wiegt sie nun tausendundein Gramm, oder am Ende nichts? Sie ist der Kitt, der alles hält, und wo sie fehlt, da bricht's.

Mit spitzer Zunge trieb man ihn, und machte ihn zur Schnecke. Er nahm es sich zu Herzen und blieb letztlich auf der Strecke.

Ich wollt’ uns bunte Sträuße binden und konnte keine Blumen finden. Nun mahnt mich das erblühte Leben, dass ich es zu früh aufgegeben.

Am Straßenrand weist er den Weg, und läßt mich still passieren. Nennt mir der Sehnsucht Weg und Ziel und wird es nie berühren.

Als der Weg zu mühsam wurde, und dich deine Kraft verließ, war es Gott in seiner Liebe, der dich gnädig zu sich rief.

Poi nte Dies Gedicht ist wie ein Kunstwerk, das ein Rahmen leicht u mfängt. Und des Na gel die , daran man es aufgehängt.

Aufs letzte Eiland vor dem Nichts floh ich vor allen bangen Fragen. Doch auch zu diesem hat der Wind dein Werben zartblau hingetragen.

Dies ist ein Lied, das ohne Noten, just aus dem Stegreif angeboten. Man kann als Kunstwerk es begreifen, und / oder einfach darauf pfeifen.

Wenn alles Grün der Welt verblasste, und Wies' und Wälder farblos stünden - Wo fänd' dein Sehnen Heimat noch? Und worauf wollte Morgen gründen?

Die Sterne am Himmel, wie durchstoßene Löcher, durch die der Glanz einer anderen Welt in unser Leb en fä l l t