Am 12.10.19 veröffentlichte Texte 

Er ist von uns gewichen, ach, allzu früh verblichen: Lasst uns im Spreewaldschatten den dummen Kerl bestatten. Was musste der auch reisen, auf jenem Fluss beweisen, dass er, ganz ohne Bangen, darf Mücken dort empfangen? Er lauschte nicht dem...

Da war diese Brücke. Ein Traum, oder war das alles real? Ich weiß es nicht, denn es ist schon zu lange her. Ungefähr zwölf Jahre alt muss ich damals gewesen sein. Ich sollte die Brücke überqueren, mit einem Paket. Auf der anderen Seite,...

Jene dialektische Rede, welche schon immer zur Verdummung, zur Volksverhetzung, zur Propaganda eingesetzt wurde, falsche Analogien benutzt, verführt nach wie vor Massen, die sie zu Mitläufern macht. - Da werden uns Atommülllager zu...

Es sind doch stets die, die zuerst ein großes Fass aufmachen, um dann dafür zu sorgen, dass es garantiert auch überläuft.

Meere in Abwegigkeiten atmen den Luftraum befreit, der jeden Lärm überschreit, um in die Spalten zu gleiten. Seen vergessen die Seiten, über der Ruhe schwebt Leid, das geht zwei Schritte zu weit und übersteht sich beizeiten. Flüsse versinken...

in meinem kopf tanzen die gedanken um dich ringelrain über den gaumen buchstaben formend rollen sie sich mir auf die zungenspitze um sie dir auf die haut zu malen manche stolpern über meine lippen gestammeltes aus sehnsucht purzelt...

Gegenwart ungefragt ist Licht und Gegenstand zart flügelzart das Blau dringt ein gibt sich auf ein Engel wartet kein Blick kein Mienenspiel das Blau hebt uns auf löst uns bewahrt erhebt ein Himmel der geboren ist

Sterben stellen sich die meisten so vor: du schläfst ein und wachst nie mehr auf. Doch wer im Leben nicht aufwacht, wie soll der einschlafen?

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Der Postbote hält mir einen Stift hin. „Schreiben Sie Ihren Namen auf das Schild!“ Also schreibe ich meinen Vornamen und sage: „Geborene Markert“ und füge hinzu: Borchert. „Geschiedene Borchert“, wiederhole ich laut. Der Postbote...

12.10.2019 Die "Rheinpfalz" zur mutmaßlichen Selbsttötung des in der Jugendstrafanstalt Schifferstadt einsitzenden Mörders einer Minderjährigen in Kandel 2017: "... hat man die Flinte ins Korn geworfen, weil der Afghane...

Jesus war Analphabet. (c) Rainer M. Scholz

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.