Vierundachzigster

Vierundachtzigster

von J. B. Weber, 2025

Ich saß verschwitzt im Restaurant,

ein Stückchen Pizza in der Hand.

Mit zwanzig Leuten um den Tisch,

sie aßen Schnitzel, Nudeln, Fisch.

Die Stimmen quälten mich so leise,

auf diese Art und jene Weise.

Bald kroch ich sacht auf allen vieren,

und zwar in meinem Kopf spazieren.

Ich robbte dort von hier nach da,

im Wirrwarr der Gedankenschar.

Bis ich mich fand mit Hochgenuss,

in voller Ruh' trotz Überdruss.

Die Welt im Außen wie im Innern,

mit all den Gängen, Türen, Zimmern,

erschien mir plötzlich klar und still,

und ich erkannte, was ich will:

Nach Hause fort, aufs Sofa sacht,

’nen Joint, ’ne Limo für die Nacht.

Kein Smalltalk, keine vielen Menschen,

allein mit mir im Traume lenzen.

Geburtstagsfeiern sind stets gleich,

der eine Pizza, der andere Fleisch.

Es wird geredet, viel getrunken,

und tief in Nostalgie versunken.

In Wahrheit ist niemand gerne hier,

nicht einmal das Geschwistertier.

Doch leider fordert's so der Brauch,

und mancher hofft zu erben auch.

So wird man sich noch öfter sehn,

beim Rauchen blöd zusammzustehn,

und viele denken ganz insgeheim:

Das letzte Mal soll's bitte sein.

Liegt Tante Hertha einst im Sarg,

so stehen alle steif und stark.

Wieder Menschen um den Tisch,

warten auf Herthas letzten Wisch.