Ich sehe sie tanzen
über den Dächern.
Sie lachen.
Die Pest
hat sie dahingerafft.
Ihre toten Schädel
sind ohne Augen. Sie
lauschen
den infernalischen Klängen
von Oz.
Es ist so dunkel,
finster und schwarz.
Schrilles Lachen,
irres Gelächter
durchdringt
die tosende Stille,
in der die Untoten
glauben,
sie existierten.
Tot ist,
was nicht lebt.
Das dämonische Szenario
aus Fleisch und Blut
tobt
und schlachtet,
windet die zerschmetterte
Seele
in wahnwitzigem Tanz
durch die Straßen
Babylons.
Auf feurige Räder
gebunden,
rasen sie
durch eine
autokreierte Realität,
Projektion,
Imagination,
gesteuert aus dem
Irrenhaus
krankhafter Phantasmagorien.
Gewalt.
Macht.
Hass.
Lüge.
Das Lachen der Toten zerschmettert
meinen Geist
auf dem blutigen Pflaster.
