„Was ist mit heut´ Abend?“
„Keine Ahnung, ich glaub´, mir geht’s nicht so gut.“
„O.K., wir kommen bei dir vorbei.“
„Nein, besser nicht. Oder - ach, schon gut. Was ist mit Seveso?“
„Der kommt dann wohl auch. Weißt ja: später.“
B-Bop-Bone hatte den Telefonhörer zwischen Ohr und Schulter geklemmt und vertilgte die Reste eines matschigen Pappburgers von Avanti Pizza.
„Was ist mit der ABM oder was das war?“, fragte Thermonuklear.
„Erzähl’ ich dir später. Ich bin so gegen sieben da, o.K.?“
„Ja. Bring `was mit.“
„Is´ gut. Bis dann.“
Er legte auf, starrte auf seine krakeligen, abgeknabberten Fingernagelstümpfe, sah an seinem bleichen mageren Körper hinab. In seiner Armbeuge juckten die vernarbten Einstiche, erinnerten ihn an diffuse Traumgestalten in der Gegenwelt, vage, lautlos flüsternd. Er dachte an die sinnlose Fortbildungsbeschaffungsvergeudung vom Amt und ging zum Kühlschrank, um ein Dosenbier herauszunehmen. Bone klackt den Verschluss nach innen und drückt ihn in die Ausgangsstellung zurück, nimmt einen tiefen Zug, pupillt geistesabwesend an die tiefhängende graue Zimmerdecke; er zerknüllt das Aluminium und wirft es unter die Spüle. Kleine Spinnentiere scheinen über den zertretenen Teppich zu tanzen. Pelziger Schimmel webt mit boshafter Penetranz schwarzgrau von den feuchten Tapeten.
