Die Äcker. Der Boden, fruchtbar, lehmig, feucht. Die Bauern. Niemand hat sich dafür kreuzigen lassen, der aus der Wüste kam. Das ist ein Irrtum, eine Obstruktion, die andere zu bezahlen hatten und haben. Die Äcker. Die Bauern. Und der talismanische Inri. Weil wir schuften und schwitzen und ackern müssen. Weil wir verdammt sind seit dem Weihegeschenk des Kain, und der uns unbekannte Nazarener die Welt nicht erlöste, sondern nur entschuldete. Und wir hassen ihn stoisch schweigend und verachten ihn dafür. Den Gottseibeiuns. Den Gott aus Sand. Den mit der falschen Krone. Den ausgestoßenen Juden. Den Fremden, der uns ins Gesicht weint. Den ungeheuren Unbekannten am fremden Kreuz, fremdbeleumundet und fremd an Art.
Nichts wird jemals vergessen. Kein Siegheiliger war er, und wir glauben nicht, wir glauben nicht, wir glauben nicht.
Reinkarnation ist Wiederverfleischung.
Wir werden diesen Weg so lange beschreiten, bis er zur Neige gegangen sein wird.
