Sie würden gerne noch bumsen, die alten Männer, aber ihre Physiologie und ihr Penis spielen nicht mehr mit, und der Arzt hat sie angelogen und ihnen die Prostata herausgeschnitten, weswegen sie die ganze Welt hassen. Und die Frauen sind alt und hässlich geworden und sie keifen den ganzen Tag ob ihres Alters und ihrer Hässlichkeit, nur noch die Abartigen geben sich mit ihnen ab und die Merkwürdigen und die Sitzengebliebenen. Das macht sie böse.
Ich stülpe dich mit auf dem Rücken zusammengebundenen Händen über den Aufsatz des Sonnenschirms auf der Terrasse meines ganz persönlichen Obersalzberges und esse dazu Boudin mit körnigem Dijonsenf – ich Vlad, denn Gott hat mich berufen und ich habe Hunger. Für die Ungläubigen, die Andersgläubigen, die, die an nichts glauben, an das Nichts, die Nongläubigen, dafür hat der Höchste mich ernannt, Er will es.
Die Gartenzwerge schauen lüstern zu; an deren Zipfelmützen musst du auch noch lecken.
Das zornige Grummeln der Steine beim Zurückweichen der Brandung. Eine überaus irdische Reise zu den Sternen grüner Meere.
Also, wenn ein Artfremder dahergeflogen kommt und deinen Nektar auslutscht, und hinterher bist du schwanger.
Gerontophobie! Und die Anderen hasse ich auch! Hassehassehasse!
Herzensenge macht mich bang.
Kunst ist die Nacht.
Als ich dir die Wangen von den Mundwinkeln bis zu den Ohren aufschlitzte und in deine Oberlippe griff, um deine Haut nach hinten über den Kopf zu ziehen, starrtest du mich mit diesen runden, gläsernen Lichtern an.
Surrende Stubenfliegen, die kopfüber in Todesverachtung an der Deckenlampe Karussell fahren.
© Rainer M. Scholz
