Schrunden. Knospen.

Schrunden. Knospen.

Die Rose zeigt mir ihre vielen Schrunden,

Die ihr der Hagelsommer kürzlich schlug.

Es sind nicht ihre scharfen Dornenwunden,

Die Schmerzen machen und sehr selten klug.

Es sind die Hagelkörner. Gottgesandte,

So sagte mir die alte Bauersfrau,

Die auf dem Markt sich an mich wandte,

Und ihre weisen Worte bissen rau.

Sie sprach von dummer Gier in Menschenhirnen.

Die Hände formten Trauer aus dem Tag.

Ich schaute auf die Äpfel und die Birnen,

Auch sie gezeichnet durch den Hagelschlag.

Ich habe mich zur Rose hingesetzt.

Sie ist mit Knospen übervoll besetzt.