Dichter. Geburtstag.

Dichter. Geburtstag.
 

Der Dichter liebt das leise Regenrauschen:

Er zählt nicht Silben, nein, die vielen Tropfen,

Die rhythmisch an die Fensterscheiben klopfen.

Da sitzt er, will nichts anderes als lauschen:

Er möchte nicht mit Alltagshektik tauschen!

Ein wenig träumen und ein bisschen sich verkopfen:

Ihm hilft dabei, die Pflanzen umzutopfen.

Statt sich mag er es, Worte aufzubauschen,

In Orchideenblüten sich zu senken

Und die Gedanken einfach schweben lassen,

Bis sie sich irgendwann im Teich ertränken.

Die Trauer und das Glück kann er nicht fassen,

Und doch muss er die Welt zu Ende denken:

Wie könnte man den Molch im Teich auch hassen!