Ein Schlüssel auf der Kommode im Flur. Reichlich Platz an der Garderobe, viel Stille. Aus dem Küchenschrank kommt immer noch der Duft exotischer Gewürze. Auf dem Wohnzimmertisch liegt der dicke Wälzer, den du gelesen und von dem du mir oft bis zum Morgengrauen erzählt hast. Vermutlich bist du fertig damit, denn das bunte Lesezeichen steckt nicht mehr. Deine Toilettenartikel hast du sämtlich entsorgt. Eigentlich bleibt nur dieses eine Foto, das neben dem Fernseher steht. Wir lachen in die Kamera War das mal und wo? Vielleicht auf Kreta.
Ich kann das alles nicht glauben. Morgen werde ich endlich deinen Wälzer und das Foto entfernen.
Dann bleibt nichts mehr. Vielleicht ab und zu ein langes, dunkles Haar von dir. In irgendeiner Ecke.
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